No chão da sala, com Drummond

A hora do cansaço
As coisas que amamos,
as pessoas que amamos
são eternas até certo ponto.

Duram o infinito variável
no limite de nosso poder
de respirar a eternidade.

Pensá-las é pensar que não acabam nunca,
dar-lhes moldura de granito.
De outra matéria se tornam, absoluta,
numa outra (maior) realidade.

Começam a esmaecer quando nos cansamos,
e todos nos cansamos, por um ou outro itinerário,
de aspirar a resina do eterno.

Já não pretendemos que sejam imperecíveis.
Restituímos cada ser e coisa à condição precária,
rebaixamos o amor ao estado de utilidade.

Do sonho de eterno fica esse gozo acre
na boca ou na mente, sei lá, talvez no ar.

...

Mortos que andam

Meu Deus, os mortos que andam!

Que nos seguem os passos

e não falam.

Aparecem no bar, no teatro, na biblioteca.

Não nos fitam,

não nos interrogam,

não nos cobram nada.

Acompanham, fiscalizam

nosso caminho e jeito de caminhar,

nossa incômoda sensação de estar vivos

e sentir que nos seguem, nos cercam,

imprescritíveis. E não falam.

...

[...]

O amor é primo da morte,

e da morte vencedor,

por mais que o matem (e matam)

a cada instante de amor.

...

No mármore de tua bunda

No mármore de tua bunda gravei o meu epitáfio.

Agora que nos separamos, minha morte já não me pertence.

Tu a levaste contigo.

*

* "mas as coisas findas, muito mais que lindas, essas ficarão... " porque hoje, 31 de outubro, é celebrado o aniversário de nascimento de Carlos Drummond de Andrade,  um mineiro de opiniões fortes e língua ferina, que escreveu intensamente sobre as coisas do amor, do sexo e da morte [escorpiano, né?].