De notável faro

"Nunca quiseram ouvir o meu lado nessa história. Por isso, Vossa Excelência, senhores do júri, prezados ouvintes, fico aliviado em poder, finalmente, prestar os devidos esclarecimentos diante dos senhores e senhoras e quem sabe, assim, escapar desta enorme injustiça que alguns aqui tentaram cometer, rebaixando-me a uma condição equivocada de culpa por um crime que não cometi. Ficam aqui os meus sinceros agradecimentos a todos os presentes.

Pois bem. No dia 20 de fevereiro de 2013, estava, como de costume, passeando calmamente pelo bosque que fica na entrada oeste da floresta, área onde costumo descansar, fazer uma siesta, aproveitar um pouco da sombras das belas mangueiras – que a esta época, diga-se, então frondosas, cheirosas. Manga é a minha fruta preferida, pelo seu suco, seu aroma, mas isso não vem ao caso. O caso é que, nessa data referida, estava preparando meu cantinho embaixo de um pé de manga rosa, logo na entrada do bosque, quando senti o cheiro – vocês devem ter conhecimento do meu notável faro – do perfume mais delicioso que minhas narinas tiveram o prazer, diria gozo, de sentir. Uma mistura perfeita de noz moscada, bergamota e canela. Respirei fundo mais uma vez, para que não houvesse erro ou preconceitos da minha parte, mas não, meu olfato não deixaria que me enganasse. Também senti sândalo. Desfiz o meu quase-ninho e pulei, na tentativa de não ser visto, para trás de um pequeno arbusto e lá permaneci imóvel enquanto pude. Entre as folhagens, consegui ver de onde vinha a fragrância. Uma menina-pluma passeava saltitante entre as flores do campo e, note-se, ainda assim o seu perfume me atingia em cheio nos pulmões e coração, que a esta altura, disparado, me dava até medo de explodir em pedaços. Minha vista ficou embaçada durante segundos, uma serosa central passageira, pontos negros comprometendo o que estava ao redor, mas fixava cuidadosamente o foco nos seus saltos e passos leves e a via puxar flores do bosque, cheirá-las, rodopiar mais um pouco, saltitar novamente e assim delinear, entre os verdes, uma mancha imaginária – e colorida – do seu caminho. Eu estava hipnotizado, senhores, desmanteladamente entregue à sorte daquela pequena pluma, ora.

Minha vontade inicial, no misto de vergonha – sim, pois beleza, quando muita, envergonha o feio – e fúria – porque tamanha leveza despertava-me a ira natural dos instintos – foi permanecer inerte, coisa que não consegui. Fui seguindo os passos seus e ela rodopiava, saltitava, cantarolava, beliscava meu coração sem tocar-me, um inferno feliz, logo adiante dos meus próprios olhos. E assim a segui, parecia uma eternidade, um filme romeno, um prato que se espera sair da cozinha vietnamita, a decolagem de um foguete, um tempo sem relógio acontecendo em velocidade mínima. Eu via todos os seus detalhes e via como por baixo do seu pequeno chapéu vermelho escondia-se o mais belo sorriso que jamais havia visto. Um sorriso com menos dentes e mais lábios, igualmente vermelhos, e um vestido florido, lindo, leve, acentuava cada parte do corpo dela e eu, esquivando-me e revelando-me um perverso voyeur florestal, que coisa mais abominável para um velho como eu. 

Peço desculpas pela narrativa prolixa, mas dito isso, chego ao que nos interessa. Sim, eu estive à porta daquele pequeno chalé no meio do mato – jamais estivera ali, quero esclarecer. E, sim, vi quando a menina linda e saltitante bateu por três vezes na porta, suavemente, até que uma senhora de olhos azuis e cabelos lilás abriu um sorriso, ao abrir, também, a porta. Vi que se abraçaram. Vi, de longe, a saia da menina-pluma, ao vento, entrando na pequena casa. Mas foi só, senhores. Eu jamais entrei naquele recinto. E jamais pensaria em comer aquela pobre senhora. Ao menos em relação àquela senhora, lhes garanto: jamais pensaria em comê-la."

Pedro Fonseca, Habeas Corpus

*

* porque contos de fadas pertencem à eternidade, são como os filmes romenos, um prato que se espera sair da cozinha vietnamita, a decolagem de um foguete, um tempo sem relógio acontecendo em velocidade mínima...

** Loja de História é um projeto criado pelo escritor e ex-publicitário, Pedro Fonseca - ele recebe "doações" de imagens aleatórias e as "troca" por contos que ele desenvolve a partir das imagens.
*** ilustração: Noma Bar

Hoje, aqui, já, neste momento

Por que 
não vens agora, que te quero 
E adias esta urgência? 
Prometes-me o futuro e eu desespero 
O futuro é o disfarce da impotência. 

Hoje, aqui, já, neste momento, 
Ou nunca mais. 
A sombra do alento é o desalento 
O desejo o limite dos mortais.

Miguel Torga

*

* e a lógica transcende - o desejo que nos limita é também o que nos faz imortais.

já não é hoje?

não é aquioje?

já foi ontem?

será amanhã?

já quandonde foi?

quandonde será?

eu queria um jázinho que fosse

aquijá

tuoje aquijá.

Alexandre O'Neill

Feeling this way, these days... in the mood for love

Era a tarde mais longa de todas as tardes que me acontecia
Eu esperava por ti, tu não vinhas, tardavas e eu entardecia
Era tarde, tão tarde, que a boca, tardando-lhe o beijo, mordia
Quando à boca da noite surgiste na tarde tal rosa tardia

Quando nós nos olhamos tardamos no beijo que a boca pedia
E na tarde ficamos unidos ardendo na luz que morria
Em nós dois nessa tarde em que tanto tardaste o sol amanhecia
Era tarde demais para haver outra noite, para haver outro dia

Meu amor, meu amor
Minha estrela da tarde
Que o luar te amanheça e o meu corpo te guarde
Meu amor, meu amor
Eu não tenho a certeza
Se tu és a alegria ou se és a tristeza
Meu amor, meu amor
Eu não tenho a certeza

Foi a noite mais bela de todas as noites que me adormeceram
Dos noturnos silêncios que à noite de aromas e beijos se encheram
Foi a noite em que os nossos dois corpos cansados não adormeceram
E da estrada mais linda da noite uma festa de fogo fizeram

Foram noites e noites que numa só noite nos aconteceram
Era o dia da noite de todas as noites que nos precederam
Era a noite mais clara daqueles que à noite amando se deram
E entre os braços da noite de tanto se amarem, vivendo morreram

Eu não sei, meu amor, se o que digo é ternura, se é riso, se é pranto
É por ti que adormeço e acordo e acordado recordo no canto
Essa tarde em que tarde surgiste dum triste e profundo recanto
Essa noite em que cedo nasceste despida de mágoa e de espanto

Meu amor, nunca é tarde nem cedo para quem se quer tanto!

José Carlos Ary dos Santos



*

* na imagem, cartaz chinês do filme Amor à Flor da Pele (In the Mood for Love) de Wong Kar Wai, 2000.
** update: porque não informei propriamente que José Carlos Ary dos Santos tecia suas poesias para composições musicais, assim como Chico e Caetano, dentre tantos.
 

Você tem, exatamente, três mil horas pra parar de me beijar [3]

 
"É incrível como um beijo pode mudar uma vida." Alda Merini

e afinal é isto e só isto
será? que seja, quero
dias todos assim, assim
boca, assim duas mãos
seguras por beijos e medo
da luz um corpo amanhecido
de muito mudas as palavras
e tão dentro dos teus olhos
vemos tudo o que não era
e somos o que não fomos
porque adormecemos inteiros
por dentro de dentro de nós
ao fundarmos um nosso verbo.

Nuno Camarneiro

"a morte é menos que teu beijo" Leminski

 

"O beijo é flor no canteiro ou desejo na boca? Tanto beijo nascendo e colhido na calma do jardim nenhum beijo beijado (como beijar o beijo?). Na boca das meninas, e é lá que eles estão suspensos, invisíveis."  

Carlos Drummond de Andrade

Dá-me um beijo ou a morte. Anda. Avança.
Deixa lá a esperança
Para quem a suporte.

Mas o mar e os montes... Isso, sim.
Não te amedrontes.
Atira-os sobre mim.

Mar e montes teus beijos, meu amor.
sobre os meus férreos dentes.
Mar e montes esperados com terror
de que te ausentes.
Mar e montes teus beijos, meu amor!...

Fernando Ferreira Echevarría

A lembrança dos teus beijos
Inda na minh’alma existe,
Como um perfume perdido,
Nas folhas dum livro triste.
Perfume tão esquisito
E de tal suavidade,
Que mesmo desaparecido
Revive numa saudade! 

Florbela Espanca

"Uma língua sobre a outra, outra língua sob uma. E as duas línguas sem saberem se existe vida para além do toque. Todos os beijos são dois corpos inteiros por dentro de duas línguas." Pedro Chagas Freitas

"O meu amor
Tem um jeito manso que é só seu
E que me deixa louca
Quando me beija a boca
A minha pele toda fica arrepiada
E me beija com calma e fundo
Até minh'alma se sentir beijada, ai!"  

Chico Buarque

Fui dormir pensando nisso

passei a noite acordado com a ideia fixa

agora está decidido: vou me mudar!

pros teus lábios

quero morar neles

e instaurar um domingo morno e preguiçoso a cada beijo

[muita. muita vontade de morar no teu beijo]

E quando nos beijávamos e eu perdia respiração e,
entre suspiros, perguntava: em que dia nasceste?

E me respondias, voz trêmula:
estou nascendo agora.

E a tua mão ascendia
por entre o vão das minhas pernas
e eu voltava a perguntar: onde nasceste?

E tu, quase sem voz, respondias:
estou nascendo em ti, meu amor.

Mia Couto

"E Bjs. Odiava os Bjs. Qualquer dia, dissera já a Gracinha, dou-te mesmo Bjs em vez de beijos: beijo-te sem vogais. Ela acusara-o de ser antiquado. Não, não se é antiquado só porque se quer beijar e ser beijado por extenso." João Aguiar

Não pergunte, não se explique, deixe
que nossas línguas se toquem, e as bocas
e a pele falem seus líquidos desejos.
Deixa que eu te ame sem palavras
a não ser aquelas que na lembrança ficarão
pulsando para sempre
como se amor e vida
fossem um discurso
de impronunciáveis emoções.

Affonso Romano de Sant’Anna

*

 
* dedicado aos que acreditam que o beijo, enquanto linguagem universal, contém todas as palavras que merecem ser ditas. 

A casa [3]

"Uma história não deve ser lida como uma estrada, um caminho a seguir ... é mais como uma casa. Você entra e fica lá por um tempo, andando para trás e para a frente, a decidir os cômodos que mais gosta e descobrindo como os quartos e o corredor se relacionam entre si ou como o mundo exterior fica alterado ao ser visualizado a partir de suas janelas. 

E você, o visitante, o leitor, vai também se alterando por permanecer neste espaço. Tudo vai depender se ele é amplo, iluminado, cheio de curvas tortuosas, pouco ou opulentamente mobiliado. Você pode retornar à casa quantas vezes quiser, e a casa, a história, sempre mostrará mais do que você viu pela última vez.  

A história, assim como as casas, são erguidas com regras particulares de construção, com um robusto senso de si mesmas. O encanto reside no que elas estabelecem em nós - desconforto, acolhimento ou sedução. 

Alice Munro

*

* Alice Munro, 82, é a décima terceira mulher, em 112 anos de história, a receber um prêmio Nobel de Literatura. Considerada uma das melhores contistas da atualidade (a declaração da Academia Sueca foi concisa:"mestre do conto contemporâneo"), Alice, que escreve somente contos, receberá seu prêmio no próximo dia 10 de dezembro, em Estocolmo. 

Tanto mar, tanto mar [2]

"Há mar e mar, há ir e voltar..." Alexandre O’Neill

 "Metade de mim é feita de maresia." Sophia de Mello Breyner

"Vinham ondas e ondas e mais ondas rebentar dos teus nos meus olhos."  Joaquim Manuel Magalhães

  "É sempre uma história de amor:
a árvore
que se afeiçoa ao pássaro
o sol
que se liga à água
os olhos
que se prendem ao mar."

Gil T. Sousa

 

"As ondas quebravam uma a uma

Eu estava só com a areia e com a espuma

Do mar que cantava só p'ra mim."

Sophia Mello Breyner Andresen

"Agora sei que nosso mundo não é mais permanente do que uma onda subindo no oceano. Quaisquer sejam nossas lutas e triunfos, qualquer seja o modo como os experimentamos, em breve todos fundem-se numa coisa só, como a tinta aguada de uma aquarela num papel." Arthur Golden

"Eu queria ser o mar de altivo porte
Que ri e canta, a vastidão imensa!" Florbela Espanca

 "O mar é o habilidoso desenhador de ausências." Mia Couto

"E se eu te disser mais, disser que o nunca termina parece muito com a vez que vimos um cão correndo na beira, quando o mar virou ouro molinho,

todo derramado, respingando dourado aqui e ali, quando vimos o fogo junto com a água, o acima com o embaixo, o lá longe com o cá perto, quando nos vimos com patas e vimos o cão com pernas, tudo misturado, quando vimos o acontecer tão imenso que o esticar nem sequer existia, 

absurdo e natural, assim." Isadora Krieger

"Dai-me Senhor, a perseverança das ondas do mar, que fazem de cada recuo um ponto de partida para um novo avanço." Gabriela Mistral

  

"Meu coração tropical está coberto de neve, mas

Ferve em seu cofre gelado

E a voz vibra e a mão escreve: MAR

Vou partir a geleira azul da solidão

E buscar a mão do mar

Me arrastar até o mar, procurar o mar..."

João Bosco

"O mar é uma essência líquida de rapariga." Friedrich Novalis

 *

* beira mar. as ondas vêm e vão. aguça os sentidos e ouve. o mar. e eu. o mar. e eu. o mar e eu. as vagas quebram no final do e. o u se desmancha na areia, rolando. virando v, virando c, virando n, virando á g u a. (onde começa um e acaba o outro?)

'
Quem me quiser há-de saber as conchas

 a cantiga dos búzios e do mar.

Quem me quiser há-de saber as ondas 

e a verde tentação de naufragar. 

Quem me quiser há-de saber os medos
que passam nos abismos infinitos
a nudez clamorosa dos meus dedos
o salmo penitente dos meus gritos.

Quem me quiser há-de saber a espuma
em que sou turbilhão, subitamente
- Ou então não saber coisa nenhuma
e embalar-me ao peito, simplesmente."

Rosa Lobato de Faria

** Isadora Krieger é natural de Balneário Camboriú e lançou em 2013 seu primeiro livro, Memórias da Bananeira.

*** a pintura ultrarealista é de autoria de Ran Ortner

Narcisos

Na vida depois da morte você recebe uma resposta clara sobre nosso propósito na Terra: nossa missão é coletar dados.

Todos nós fomos colocados nesse planeta como sofisticadas câmeras móveis.

Somos equipados com lentes poderosas, que produzem imagens em alta resolução, calculando formas e profundidades a partir de ondas de luz. As câmeras dos olhos são montadas em corpos, que as carregam por aí. Corpos que podem escalar montanhas, mergulhar em cavernas, cruzar paisagens.

Temos também orelhas, para captar ondas de ar e traduzir em sons. E um grande tecido sensível ao toque, para coletar dados sobre temperaturas e texturas. Fomos desenhados com cérebros analíticos, capazes de transportar esse equipamento acima das nuvens, abaixo dos oceanos e na superfície da Lua. Assim, cada observador, de qualquer ponto, contribui com uma pequena parcela na vasta coleção de dados sobre a superfície planetária.

Fomos colocados aqui pelos cartógrafos, cujos livros sagrados seriam o que nós reconhecemos como mapas. Nosso papel é cobrir cada centímetro da superfície do planeta. A medida que nos deslocamos, vamos gravando dados através de nossos órgãos sensoriais e essa é a única razão pela qual existimos. No momento em que morremos, acordamos em uma sala de interrogatório. Nela é feito o download  de toda nossa coleção de dados e a correlação com os dados de outros que morreram antes. Através desse método, os cartógrafos juntam bilhões de pontos de vista em uma uma imagem única e dinâmica, de alta resolução, do nosso planeta. Há muito tempo perceberam que o melhor método para se conseguir um mapa global, seria espalhando pequenos dispositivos móveis com capacidade de multiplicação rápida e assim explorar qualquer ponto do planeta. 

Para garantir que nos espalhássemos o máximo possível, fizeram-nos insaciáveis, vigorosos e fecundos. Ao contrário das versões anteriores das câmeras móveis, deram-nos a possibilidade de nos erguer e de girar nossos pescoços para poder mirar nossas lentes em cada detalhe. Tornaram-nos curiosos e com livre arbítrio para desenvolver novas ideias e aprimorar nossa mobilidade. A genialidade do design foi permitir que nossas vontades mais instintivas não fossem predeterminadas, ao contrário, fomos submetidos a uma seleção natural, desenvolvendo assim estratégias inéditas para enfrentar os desafios. Os cartógrafos não se importam com quem vive ou quem morre, desde que tragam a maior cobertura possível. Ficam irritados com adorações e religiões. Elas atrapalham e deixam a coleta de dados mais lenta.

Quando acordamos na gigantesca sala esférica sem janelas, leva-se algum tempo até entendermos que não estamos em um céu, acima das nuvens. Na verdade estamos exatamente no centro da Terra. Os cartógrafos são muito menores que nós. Eles vivem nas profundezas da Terra e são avessos à luz. Nós somos os maiores equipamentos que eles conseguiram fazer. Para eles, somos gigantes, grandes o bastante para saltar sobre montanhas e escalar penhascos, uma máquina incrível, ideal para a exploração planetária.

Com muita paciência, os cartógrafos nos carregaram até um ponto na superfície e nos observaram durante milênios enquanto nos esparramávamos como tinta pela superfície do planeta, até que cada área fosse coberta pela cor humana, até que todas as regiões estivessem sob a observação de seus sensores móveis compactos. Estimando nosso sucesso de sua base de comando, os engenheiros responsáveis pelas câmeras portáteis se cumprimentavam pelo trabalho bem feito. Porém, apesar do sucesso inicial, os cartógrafos estão profundamente frustrados com os resultados. Mesmo com a eficiente cobertura do planeta, conseguida através de várias gerações, o sistema de câmeras portáteis coletam poucos dados relevantes ou úteis para a cartografia. Ao invés disso, os aparelhos direcionam suas sofisticadas lentes compactas para outras lentes compactas, numa irônica banalização da tecnologia.

Quanto ao sofisticado tecido sensível, querem apenas que sejam tocados.  Os geniais sensores de ondas de ar se viram na direção de sussurros de amantes ao invés de coletar dados críticos sobre o planeta. E apesar do design propício a exploração ao ar livre, preferem usar sua energia para construir abrigos em que possam ficar juntos. Constroem redes de comunicação para ver fotos uns dos outros, quando estão separados.

Dia após dia, com o coração apertado, os cartógrafos examinam pilhas e pilhas de dados inúteis. O arquiteto do sistema foi demitido. Criou uma maravilha da engenharia que só tira fotos dela mesma.

David Eagleman, Narciso, in SUM 

*

* Eagleman é neurocientista e escreveu um livro de contos com variações sobre o mesmo tema - o que acontece depois que se morre? [o primeiro conto de SUM já passou por aqui. este Narciso, foi trazido daqui]