Feminina [5]

"Eu não quero ser o líder. Eu me recuso a ser o líder. Eu quero viver obscuramente e ricamente em minha feminilidade.

Eu quero um homem deitado em cima de mim, sempre em cima de mim. Sua vontade, seu prazer, seu desejo, sua vida, seu trabalho, sua sexualidade a pedra de toque, o comando, meu pivô.

Eu não me importo de trabalhar, segurando a minha terra intelectualmente, artisticamente, mas como uma mulher, oh, Deus, como uma mulher eu quero ser dominada."
 

Anaïs Nin

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* desculpe se crio polêmica, mas não compactuo com as celebrações do oito de março. mulheres não são seres emocionalmente superiores. homens não são os reis da insensibilidade. mulheres são tão humanas quanto os machos da espécie. perfeitinha do Lalau? Lalau já se foi: babau! temos muitos defeitos, nós mulheres. aliás, temos tantos defeitos que sofremos a vida toda para termos os mesmos direitos que os homens. mas não esqueço que antes de nascer, antes mesmo de receber meu nome, sou mulher. é com o feminino que me identifico. e aí reside toda minha força e beleza. ** na imagem, Maria Maddalena em Êxtase, de Michelangelo Caravaggio [1606].

Vozes do indizível

De que armas disporemos se não destas que estão dentro do corpo? Quando publiquei o meu primeiro livro, o meu pai disse-me: "Colocaste uma arma no peito, apontada a ti própria". Desde então, a escrita passou a ser arma de me salvar. Dentro do meu corpo.

É preciso beber no deserto a sede do deserto. Usar a insubmissão como arma. Atenta e expectante, criar tempestades no interior do nosso secular calamento literário a que, ao longo dos tempos, nos obrigaram.

Que armas são estas de que dispõe o meu corpo, em si mesmo arma e risco? Solares, inseparáveis e multiplicáveis. Que armas são estas, de interioridades e entrega, inebriantes num universo singular, no salgado chão da inquietude? Onde havia a obediência cega à regras e às interdições literárias, surgiu a insubmissão e o deleite; as intimidades proibidas e exultantes, de valsa de cama aberta, no lençol que vacila, onde o desejo se abrasa.

Que armas são estas de que dispõe o meu corpo, no interior do meu corpo, em si mesmo arma e risco? Radiosas, ofuscantes. De regozijo e exultamento, de chama e perdição. Vento suão a desfolhar cada folha de árvore e cada folha de livro, cada desatino. De alumbramentos. De sangues. De carmim.

As mulheres são as vozes do indizível na literatura. Por isso, elas fogem às regras, a sublevarem o que ainda lhes é (encobertamente) proibido. Transgressão como arte de louvar o saber, de louvar a escrita, de louvar a poesia.

Afinal, que desassossego escondido confessamos quando escrevemos? Que anseios interditos subvertemos ou sublimamos ao criarmos? De que ambição condenada, inquinada falamos, numa inquietação surda e revolvida? Um discurso de deslumbramento e perdição. Capítulo a capítulo, letra após letra, sílaba a sílaba. Memória a memória, quimera a quimera, indisciplinando a linguagem.

 Maria Teresa Horta

 

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*algumas passagens da intervenção de Maria Teresa Horta, na 14ª edição das Correntes d'Escritas. Póvoa de Varzim, Portugal, 22/02/2013.