A casa [2]

 

Se pudesse, fazia-te um poema

transparente e frágil.

Se pudesse, fazia-te noites

mais doces onde o lume

das mãos não termina.

Se pudesse, fazia-me de versos

e vestia meu corpo como uma casa.

Joaquim Pessoa, in Ano Comum, 9/nov/2011

[estamos tão somente nos levando de volta para nossas próprias casas -

Ram Dass]

*

* quando as palavras não conseguem abranger um significado, a poesia pode dar conta: lar é onde o coração está. e o que a poesia conta? que estamos no mundo para ajudar uns aos outros a encontrar o caminho de volta. que, por mais tentador que seja julgar determinados segmentos da nossa jornada ou relacionamentos como "desvios de caminho", não há desvios ou acidentes na vida. tudo é caminho. e todos somos parte importante nos caminhos alheios. mesmo (ou especialmente) que as experiências sejam dolorosas. a pessoa mais "errada" que cruzamos em nossas vidas é justamente aquela que nos expõe ao contraste. o espelho. a reflexão que retorna a nós. tortuosos são os caminhos que nos levam de volta ao lar. mas alivia: à medida que envelhecemos, a estrada fica mais curta e a luz mais intensa - difícil perder-se quando a casa está logo ali, no dobrar da esquina...
 

** and every stranger's face I see, reminds me that I long to be - da canção Home (Homeward Bound), do Paul Simon e Art Garfunkel

  

Casa

se algum dia por acaso
eu voltar a rasgar a tua latitude neste planeta
podes abocanhar-me
caçar-me com os incisivos
balançar-me na boca

não aceites as minhas habituais desculpas de nómade
nem acredites quando te disser que tudo o que tenho
cabe dentro de uma mala
começa por enconder-me os sapatos
convence-me a destruir os mapas de viagem
e a engolir âncoras pedras
uma morada com número na porta

mesmo que o meu desassossego geográfico
estremeça a perna direita
debaixo da mesa e agite o metal dos talheres
não hesites
leva-me para tua casa

prova-me que não tenho que apanhar o último comboio da noite
que incendeia a costa e que me ajuda
a fugir todas as madrugadas
recebe-me nas zonas sem roupa do teu corpo
manobra-me a língua
usa-me

e quando a tua carne já não precisar de mim
amarra-me
cuida do meu sono temporário
obriga-me a dizer-te aquilo que os meus dentes
sem coração nunca autorizaram:

esta noite durmo contigo.

Hugo Gonçalves in "Tantas mãos, a mesma Primavera"

*

* nem sei precisar o que mais me espanta: que haja gente de verdade a viver nesta casa (que só poderia mesmo existir na Dinamarca, terra de contos de fadas) ou que haja tantos jovens talentos portugueses a escrever como se muita vida já tivessem vivido. haja!

O paraíso bem aqui, ao alcance das mãos

quando meus filhos querem meu chamego sabe o que fazem? deitam-se no sofá, na cama, na rede... deitam e me chamam bem docinho: "manhê, vem me amar?" e fazem umas carinhas sedutoras, fecham os olhos, sorriem, entregam-se, encolhem-se e se preparam, antecipando o prazer. eu vou chegando, de mansinho, amassando, beijando tudinho. "deixa eu ver se estão aqui os dedinhos" - beijo um a um e vou contando. depois vou para o umbiguinho - "deixa eu ver que gosto tem hoje. humm, feijão, bolo, tomatinho... ei, que é isso, bala? quem te deu balinha?" vou tateando com os lábios, conferindo, confirmando, insuflando o pulmão com seus cheirinhos. já prestes a explodir de amor, vem o outro e reclama - "e eu? não ganho uma 'amadinha? 'cê nem me amou hoje, mãe, nadinha.." e assim vou, de um a outro. nem canso... dureza vida de mãe, sabe?

*

 
 
 
 
 


* teclando com uma amiga distante, relatando as pequenezas que preenchem meu dia, vou confirmando que a poesia, como o amor, podem estar ao alcance das mãos...

Eu amo sofá!

Se adormecer no sofá fosse modalidade olímpica, certo que eu receberia medalha de ouro!

Não há uma noite que eu falte aos treinos...

...

 

 

* parece que os muitos meses que "badalei" em companhia da Insônia deixaram o Sono com ciúmes - ele voltou a-rra-sando - completamente irresistível! Este 3º lugar, com o sofá amarelo e livros como apoio é um retrato fiel das minhas últimas noites... Ilustração e texto: Ana Oliveira.

Lar...

... é onde mora nosso coração

... e os livros, os meus, os dele, os das crianças, as contas todas já pagas de água, luz, telefone, celular, cartão de crédito e as que faltam pagar, os sapatos, as botas, os chinelos e as pantufas, os cobertores, os travesseiros prediletos e os das visitas, as roupas, os casacos de inverno que só usamos uma vez ao ano (mas não é uma benção tê-los?), os brincos, os lenços que eu mesma já tô acreditando que fui indiana ou sherazade, as embalagens destas delicadezas, tão lindas, tão finas, que dó se desfazer, os shampoos que nenhum deixa meus cabelos iguais ao daquela atriz tão magrinha e drogadita, como pode ter uma cabeleira assim? e os sabonetes e cremes e perfumes bons e raros que só se usa vez ou nunca, também, né, oportunidades, oi?, os guarda-chuvas, as malas esperando viajar, os brinquedos novos e antigos, os cadernos e arquivos do tempo da faculdade, as canetas, as revistas, os tubos de aquarela meio secos, os recortes das revistas, as canecas e copos de cristais desconjuntados, os aparelhos eletrônicos caducos e sem uso (videocassete, acredita? ainda tenho um por aqui), o MP3, a máquina fotográfica, os enfeites de natal e os de páscoa, as agendas de telefones para atualizar, os cartões de visitas de quem mesmo?, os CDs de música, os de fotos, os de filmes, os de cursos, enfim

...

 ...não à toa que o coraçãozito aqui anda meio banzo, sem alento, oprimidaço sob tanta tranqueira.

...

(o que não deixa de ser uma baita contradição, afinal, sempre acreditei que o lar perfeito só requer um teto firme, muitas janelas, uma boa fogueira - fogão serve - mesa com muitas cadeiras e a porta sempre aberta, que é pra facilitar quem entra e quem quer sair... )

...

(com o tempo, fui simplicando [AMÉM] e descartei as muitas certezas para descobrir, orgulhosa, que lar se faz unicamente com um Coração de Mãe - largo, generoso e valente - e que isso, só isso, é o que basta para aquecer, confortar e nutrir qualquer ambiente.) 

...

* quem passar aqui por perto esta semana certamente vai me ouvir entoando o mantra do desapego, da leveza e da claridade. Ilustração: Ana Oliveira.

Madassa

Madassa não sabia ler nem escrever.
Madassa tinha a idade que as crianças têm quando sabem ler e escrever.
Mas Madassa não sabia ler nem escrever.
Na cabeça de Madassa não havia lugar para palavras.

Na cabeça de Madassa habitava apenas o medo, escuro e negro, causado pelos barulhos da guerra, e pelos mortos, muitos mortos.
Na cabeça de Madassa vivia uma raiva imensa cheia de porquês.
Como se as perguntas fossem garras dilacerantes.
Na cabeça de Madassa pairava um nevoeiro de tristeza.
Tão espesso que ele não conseguia lembrar-se sequer da cara do irmão ou da irmã, cujo paradeiro ninguém conhecia.

Havia dias em que, na cabeça de Madassa morava a mesma fome que lhe enchia o ventre.
A negrura do medo, as garras da raiva, o nevoeiro da tristeza
– e, em certos dias, a fome – ocupavam toda a cabeça de Madassa.
Na cabeça de Madassa não havia lugar para as palavras.

A professora já não sabia o que fazer para ajudar Madassa.
Quando tinha tempo, lia-lhe histórias que ele sozinho não conseguia ler.
Lia-lhe a história do Pequeno Polegar, que tivera tanto medo na floresta.
E o medo do Polegarzinho passeava pela cabeça de Madassa.
Lia-lhe a história de Martinho, que estava sempre irritado.
E a irritação do rapaz era igual à que existia na cabeça de Madassa.
Lia-lhe a história da Menina dos Fósforos.
E a tristeza da Menina chorava na cabeça de Madassa.
A professora contava-lhe também a história de Pedro e a Lua, do menino que queria fazer florir a terra inteira com plumas de pássaro.
E as plumas dançavam na cabeça de Madassa.

E, entretanto, o que acontecia na cabeça de Madassa?
O medo do Polegarzinho deixava palavras para exprimir o medo.
A raiva de Martinho deixava palavras para exprimir a raiva.
A tristeza da Menina dos Fósforos deixava palavras para exprimir a tristeza.
A dança das palavras de Pedro e a Lua deixava palavras que davam vontade de dançar.

Certa manhã, as palavras, fortemente agitadas, não quiseram ficar na cabeça de Madassa.
Então, o menino pegou num caderno, numa caneta, e,
embora desajeitadamente, como uma criança que aprende a andar, escreveu:

Madassa medo
Madassa raiva
Madassa tristeza
Madassa no capim
Madassa ao vento
Madassa na água
Madassa cinzento preto azul
Madassa vermelho amarelo preto
Madassa cinzento amarelo verde
Madassa galo tigre
Madassa sol

─ Um poema! exclamou a professora.
─ Escreveste um poema!

Então escrever é isto!
Pegar nas palavras das histórias e transformá-las nas palavras de Madassa.
Mas é preciso ler muitas histórias para ter muitas palavras.

Madassa começou a ler.
E a escrever também.
Quanto mais lia, mais escrevia.
Quanto mais escrevia, mais vontade tinha de ler.
Era um círculo mágico.

Madassa que não sabia ler nem escrever,
enchia agora cadernos e mais cadernos.
Talvez um dia escrevesse um livro.

Madassa escritor.

(Michel Séonnet)

...

* para meu filho T., pois mesmo com a idade que as crianças têm quando sabem ler e escrever, ainda não sabe ler nem escrever. Quero acreditar que ainda não há lugar para palavras em sua cabeça. E sigo esperando que um dia, as palavras não queiram ficar mais na cabeça de T. e tomem vida no lugar que é delas. Afinal, nesta casa, há sempre tempo para as histórias...

Saudades do mar

A filosofia é no fundo saudade – instinto de estar por toda a parte em casa.

*

  

* a filosofia é uma saudade voltada para dentro, para si mesmo, é a ansiedade de se contar um segredo a si mesmo, sempre; a vontade de estar consigo mesmo, a vontade de dizer "eu sou",  saudades de si ante o outro, é a quase-angústia de se perguntar quem é a cada silvo de respiração, é o sentir falta de si mesmo, é o impulso desmesurado de amar um outro e é o desejo de um beijo, enfim. O "instinto de estar por toda a parte em casa" precipita o saber, quem se é a partir de cada passo que o corpo entorna, é conhecer o seu próprio nome, saber dançar o corpo no mundo, dar a mão. O espaço ("por toda a parte") é o lugar de extensão do eu, como seu próprio limite: o "eu" ocupa um lugar e ocupa um lugar imenso onde as cores confundem os olhos, onde o espaço come o tempo e o tempo parece cada vez mais pequeno. A filosofia é a vertigem entre esse espaço imenso, entre esse "por toda a parte" e o nome que o nosso corpo não perde, o ninho que o faz correr dentro desse espaço imenso: a "casa". (em Fragmentos, Novalis, 1992).

Xô!

O verão por aqui seria perfeito se:

• as noites fossem sempre frescas;
• os insetos e pragas não proliferassem feito.. praga!

Depois dos cupins do início de dezembro, das baratas voadoras após as tempestades de verão, dos carunchos nos pacotes de cereais (tantos este ano, na sua casa também?), das formigas domésticas mas selvagens e dos fungos, viroses e bactérias alimentares ... só me falta aparecerem as moscas! 

O melhor da semana!

• Tem coisa melhor na vida do que tomar café relaxadamente, sem pressa e sem antevisão de compromissos?
• Amooooooo!

Conto de fadas, versão 2.0

"Aqui em casa a gente acredita em Papai Noel, Coelhinho da Páscoa e na Fada do Dente, mas meu marido vai além e também acredita na Fada da Cueca.

A Fada da Cueca é incrível. Ela faz com que a cueca vá sozinha do cesto de roupa para a máquina de lavar, aí a cueca se auto lava, auto amacia-se, auto pendura-se, auto seca-se, auto dobra-se em três partes e vira um retângulo perfeito, auto encaminha-se para a gaveta e se auto coloca uma atrás da outra, perfeitamente.

Ah, a fada também atende pelo nome de esposa e se parece muito comigo...

Ontem a Fada da Cueca estava conversando com a Fada Passadeira, que pra falar a verdade, pouco trabalha, e acabou ficando revoltada com seu excesso de trabalho e com a cara de pau da Fada Passadeira que leva a vida na flauta. Resolveu chamar a Fada da Comida, a Fada que Tira Pó e a Fada que Passa Pano no Chão para conversar. Nesse meio tempo a revoltadíssima Fada que Lava a Louça entrou na conversa e chamou sua amiga, não menos revoltada, Fada Limpadora de Banheiros, e resolveram surtar, dar piti, deserdar.

Elas todas se uniram à Fada do Cartão de Crédito e hoje passeiam felizes pelo shopping enquanto o meu marido tenta entender o que acontece..."

* escrito por Cyntia Rachel, do Pensamentos Insanos.

LAR

lar lar lar... laralaralaralá...

Para mim, a palavra com mais significância da língua portuguesa.

De carona na tarefa (mais uma!) do meu menor, fiz uma pesquisa sobre o termo. Olha quanta coisa linda já foi escrita sobre o tema:

• "O lar é onde o coração do homem cria raízes." (Henrik Ibsen)
• "Nenhum lugar é mais agradável do que o nosso lar." (Cícero)
• "Lar não é onde você mora, mas onde as pessoas entendem você." (Christian Morgenstern)
• "Sua casa pode parecer um castelo, por dentro será sempre seu berçário." (Clare Boothe Luce)
  

• "O lar é uma escola, em que somos aprendizes e professores uns dos outros" (Chico Xavier)
• "Lar é onde habita o coração" (Plínio, o moço)
• "No lar, a união; no mundo, a paz." (Tito Lívio)
• "Lar é a definição de Deus." (Emily Dickinson)
• "Lar é onde o coração está." (Bono Vox)
• E para finalizar, uma frase que ouvi da boca de meu pai, Luiz de Aquino (não sei se é ele o autor): "É muito bom viajar. Mas o melhor é voltar para casa".

* Tudo porque, confesso, não sou boa mãe. Para ser franca, quando estou otimista considero-me "pouco habilidosa". Mas me esforço, sabe. E como! A maternidade é sacrificio, sim, porra! (Sem essa de padecer no paraíso - que os sentimentos não vêm enquadrados em clichê.) Então, após assimilar esta questão - a do sacrifício e de que transformar-me em boa mãe não é para esta vida, meu foco está em criar um LAR para meus filhos. Se estou conseguindo? Daqui há 30 anos, pergunte aos meus filhos...rsrsrs. As imagens (todas retiradas do vi.sualize.us) representam o lar ideal dos meninos: casa na árvore, paredes de madeira, livros, muitas escadas, diversão e um sótão.

O lugar mais importante do mundo

Casas podem ter muitas formas diferentes - depende de onde você está no mundo - mas é inegável que elas têm muito mais que tijolos e cimento (ou madeira e lona, em alguns casos).

Já um lar é criado com materiais mais impalpáveis...

• não importa se grande ou pequena, simples ou elaborada, econômica ou luxuosa. Casas devem ser o lugar no mundo onde seja possível encontrar a paz... 
• there's no place in the world like home!

*

* a maravilhosa peça musical do comercial foi composta por ninguém menos do que Philip Glass... ** a Ikea é uma empresa sueca que foi fundada em 1943 por Ingvar Kampard, aos 17 anos .no início, Kampard vendia coisas pequenas, como canetas, carteiras, relógios e jóias, mas tudo a preços baixos. essa era sua idéia, vender barato. em 1943 passou a vender móveis em casa e pelos correios, até que abriu a primeira loja na Suécia. hHoje a IKEA tem 238 lojas em 34 países na Europa, Estados Unidos, Canadá, Austrália e em países do Oriente Médio. o nome da companhia é composto pelas primeiras letras de seu nome além das primeiras letras dos nomes da propriedade e da vila em que cresceu: Ingvar Kamprad Elmtaryd Agunnaryd.