Shavasana

"Lembrei agora: ano passado, nesse feriado de 2 de novembro, tinha sol. Os amigos foram chegando, ficamos com aquela criançada correndo em volta, mateando no pátio. 

Há tempos estávamos pra fazer uma horta, e naquele dia a coisa aconteceu sem muito programar. Cinco homens dando sopa, vai no vizinho de cima e busca uma enxada, no outro vizinho cata uma cerca, nós moças dávamos palpites e cuidávamos de detalhes, e no final do dia tava tudo pronto, só faltava semear.

Lá pelas tantas nos tocamos que era dia dos mortos, e pra aproveitar a sacada, sem cerimônia, deitamos nas covas, e tiramos uma fotos. Lembro até que rolou uma discussão sobre postar ou não no facebook, uns achando que podia soar como desrespeito... Eu não lembro como foi o desfecho da história, mas a sensação de deitar na terra remexida era tão boa que ficamos por ali em savasana por uns longos e deliciosos minutos.

A morte é tão básica e natural como o nascimento, mas é muito raro ser tratada com tal naturalidade, o que impede de que ao longo da vida as pessoas também não se permitam morrer e renascer, morrer e renascer, quantas vezes forem necessárias. 

E acreditem, são." 

*

*shavasana, a postura do defunto. o Hatha Yoga Pradipika ensina a "permanecer estendido no solo com o rosto voltado para cima, como um morto (shava ou sava). este asana elimina o cansaço ocasionado por outros asanas e proporciona descanso à mente". no Gheranda Samhita essa postura é considerada o asana mais importante e o mais simples. pode-se, no entanto, também considerar como o mais difícil, pois requer total relaxamento dos músculos e da mente. B.K.S Iyengar diz que em shavasana "treinamos e nos educamos para a arte da entrega, aprendendo a silenciar e aquietar-se". e questiona - "afinal, o que é a morte senão o estado de não existência e desapego dos estímulos sensoriais, ambos estados que experimentamos em shavasana? é como se fosse um treinamento para a morte, uma entrega".

** texto e foto de autoria da jornalista Caroline Cesar, extraído do blog Expressinha, do jornal de minha cidade, o Página 3 (no link do blog, o texto traz mais fotos do dia).

Só o humor salva [4]

"Aquela conversa de travesseiro, "quem é o meu quindizinho?". "Sou eu. Quem é a minha roim-roim-roim?" "Sou eu", e ele inventou de dizer que jamais se separariam e que ele seria, para ela, como aquele nervinho de carne que fica preso entre os dentes, e ela disse "Credo, Osvaldo, que mau gosto!", e saiu da cama e depois nunca mais. Acabou por metáfora errada."

Luís Fernando Veríssimo, in O melhor das comédias da vida privada

 
*

* porque os dias andam hardcore pelas bandas de cá - sometimes punk, sometimes heavy metal, só aliviando nos finais de semana, que é quando as horas correm em ritmo melancholic gothic - ando sobrevivendo de rir. que a felicidade é uma escolha. e só o bom humor há de nos salvar. 

** [e esta croniqueta do Veríssimo - as metáforas, o mau gosto - fez -me recordar aquele episódio triste de nossa não tão recente história de costumes entre o príncipe Charles, um "tampax" e sua então amante, Camilla Parker-Bowles. aliás, imperdoável a deselegância da Duquesa da Cornualha: aceitar uma piada tão infame e permanecer pelo resto da vida com o autor dela? shame on you, viu? nem é porque ela foi vértice do triângulo amoroso que abalou o casamento de Charles e Diana, que Camilla sempre esteve na vida de Charles, antes mesmo de Lady Di. parece que Camilla foi uma jovem "sexy, corajosa e de atitude atrevida” (com uma espécie de "devil-may-care attitud', segundo a People. impressionou? é claro que leio fofocas da realeza: no dia que a rainha me chamar para o chá, saberei exatamente o rumo que a conversa não deve tomar) e que tinha "chutzpah” (insolência, audácia em íidiche). e tinha mesmo. sabe a primeira coisa que Camila disse a Charles quando se conheceram? "minha bisavó e seu bisavô foram amantes… que tal isso?". ela tinha 23 anos e ele já era um príncipe. com Diana, Charles foi forçado a fazer um casamento de conveniência. todos na época sabíamos que aquilo era uma farsa. e Diana não subiu no altar ludibriada - uma moça bonitinha (não linda, convenhamos), jovem e completamente sem graça, mas não ingênua. só ficou interessante com o tempo, quando passou a investir na moda a seu favor, a trabalhar com causas sociais, mudou o corte de cabelo e fez amizade com Elton John (nada como um amigo gay) e com a embaixatriz brasileira Lúcia Flecha de Lima - os amigos que finalmente ensinaram à triste Diana os prazeres da vida. que o tempo de sua vida tenha sido suficiente pra aproveitar estes ensinamentos é o grande legado que a ex princesa nos deixou...]

*** e já que o assunto descambou para intimidades, lembrei desta outra, também com o tema 'metáforas', escrita pelo nosso rei das crônicas, mestre L. F. Veríssimo.

"Prezado M:
 
Recebi o e-mail com seu mais novo poema e entendo seu entusiasmo. Realmente, é um raro exemplo de exteriorização poética da angústia moderna, a começar pela reiteração inicial: 'Eu mato, eu mato...'. A brutal assertiva evoca à perfeição a têmpera destes dias, o nosso 'zeitgeist'. Perderam-se as ilusões com a justiça, com as esperanças de regeneração e com todas as instâncias jurídicas. Vivemos num deserto de valores morais. O poeta não diz 'eu reprimendo', 'eu castigo', 'eu mando prender', 'eu condeno'. Diz e repete 'eu mato'. Que retribuição se pode esperar onde a justiça não faz justiça e a cadeia não segura o ladrão? O poeta ameaça fazer sua própria justiça porque não existe outra. Revertemos ao animal primevo com as presas à mostra, num ricto de vingança selvagem. Uma hiena ganindo entre as ruínas de uma civilização falida.
 
Segue o poema: '... quem roubou minha cueca...'. Há aqui algo que evoca Eliot, com seu constante recurso ao aparentemente banal - no caso, a cueca - em contraponto a alusões clássicas e míticas, e que acabou sendo um viés da poesia moderna (Auden, Drummond). Não seria, talvez, demais ler a cueca como metáfora. A cueca representa o que temos de mais íntimo, recôndito, profundo. O que temos de mais nosso. O que o 'zeitgeist' nos roubou. Ou seja: a nossa alma. Onde está 'cueca' leia-se 'alma'. Sem a cueca ficamos nus. Sem a alma também estamos reduzidos a apenas nosso corpo. Mas quem roubou a nossa cueca/alma? Quem trouxe nosso corpo desprotegido para este deserto? Quem merece a raiva do poeta?
 
Que a raiva é merecida fica evidente na última linha do verso: '... pra fazer pano de prato!'. A suprema degradação. Nossa alma secando pratos. O fim de uma geração que conseguiu chegar à Lua mas se perdeu no caminho da privada. Quem é o culpado? Também queremos ganir de indignação como o poeta mas não sabemos em que direção. Para o alto? Para o lado? Para que lado? Quem, afinal, roubou nossa cueca pra fazer pano de prato?
 
Mas, enfim, poesia é isso mesmo, não é não? Perguntas sem respostas. Se houvesse resposta não seria poesia. Só me resta invejar o seu poder de síntese e a síntese do seu poder, que reduz toda a condição humana a um verso singelo, e o Universo a um gemido terminal. Parabéns!
 
E um grande abraço do L."

A Soma de Tudo

Na vida após a vida você revive todas as suas experiências vividas enquanto vivo, mas desta vez com os eventos reformulados em uma nova ordem: todos os momentos que compartilham uma qualidade são agrupados.

Você passa dois meses manobrando o carro na rua em frente da sua casa, sete meses fazendo sexo. Dorme durante trinta anos sem abrir os olhos. Por cinco meses ininterruptos você folheia revistas sentado no vaso sanitário.

Você sente toda a dor que sentiu de uma só vez; 27 intensas horas. O quebrar de ossos, o acidente de carro, a pele esfolar e queimar e se contundir, as dores do parto. Mas, uma vez que você passou por isso, está livre de agonia para o resto de sua vida após a morte.

Mas isso não significa que é sempre agradável.

Você passa seis dias cortando as unhas.
Quinze meses à procura de itens perdidos.
Dezoito meses de espera em filas.
Dois anos de tédio: olhando uma janela do ônibus, sentado em um terminal de aeroporto.
Um ano lendo livros. Seus olhos doem e coçam porque você não pode tomar um banho até que se inicie a maratona de 2.100 dias de chuveiro.
Duas semanas se perguntando o que acontece quando você morre.
Um minuto percebendo seu corpo cair.
Setenta e sete horas de confusão.
Uma hora percebendo que você esqueceu o nome de alguém.
Três semanas se maldizendo por ter feito algo errado.
Dois dias mentindo.
Seis semanas à espera do semáforo abrir.
Sete horas vomitando.
Quatorze minutos experimentando a mais pura alegria.
Três meses lavando roupas.
Quinze horas assinando seu nome.
Dois dias amarrando cadarços.
Sessenta e sete dias sofrendo por amor.
Cinco semanas dando voltas de carro, à procura do endereço.
Três dias analisando dicas de restaurantes.
Cinquenta e um dias decidindo o que vestir.
Nove dias fingindo que entende o que está sendo falado.
Duas semanas contando dinheiro.
Dezoito dias olhando pela porta da geladeira aberta.
Trinta e quatro dias sentindo saudades.
Seis meses assistindo comerciais.
Quatro semanas pensando sentado, querendo saber se existe algo melhor pra fazer com o seu tempo.
Três anos comendo.
Cinco dias abrindo e fechando botões e zíperes.
Quatro minutos imaginando como sua vida seria se você reformulasse a ordem dos eventos.

Nesta parte da vida após a morte você experimenta algo análogo à sua vida terrena e a sensação é beatífica: uma vida onde os episódios são divididos em pequenos pedaços, onde os momentos não perduram, onde se experimenta a alegria de saltar de um evento para o próximo como uma criança pulando de um lugar para outro na areia ardente.

 

David Eagleman, A Soma de Tudo, in SUM 

*

* David Eagleman caiu do telhado de sua casa quando era criança e desde então desenvolveu uma obsessão pela percepção do tempo. estudou sobre o assunto até o PHD em neurociência. paralelamente, tornou-se escritor - uma combinação matadora somada ao seu background acadêmico. confrontado com a onipresente pergunta feita a todo cientista sobre sua crença em Deus, respondeu como escritor e se posicionou como um possibilianista, um praticante do possibilianismo, uma filosofia que ele mesmo inventou: "há os que acreditam, os que não acreditam e os agnósticos, que nem acreditam nem desacreditam. sou quase isso, mas com uma postura mais ativa, investigatória. como cientista, experimento o maior número de possibilidades possíveis". nesse espírito, escreveu SUM, uma coleção de 40 contos com 40 possibilidades do que pode acontecer após a morte. o livro, que esta semana está em segundo lugar na lista dos mais vendidos na Amazon UK e entre as sugestões dos críticos da Time, The Guardian, The Week e da Wired, já está disponível no Brasil.** A Soma de Tudo é o primeiro conto do livro, traduzido do inglês pela metida aqui.

Só o humor salva [2]

*

* são 5h11 e as opções que tenho são: ( ) comer; ( ) beber; ( ) calçar meus tênis e sair pra caminhar; ( ) ler; ( ) pensar que minha insônia tornou-se crônica e vem arruinando, progressivamente, com meus poucos neurônios, minha memória, minha forma física, minha cútis, minha energia, meu trabalho e minha vida pessoal; ( ) chorar; ( ) tomar um relaxante e ir pra cama; (X) antes, fazer uma piadinha de mim mesma porque a barra pesou...

E os enamorados? Ridículos!

 
Os desiludidos do amor
estão desfechando tiros no peito. 
Do meu quarto ouço a fuzilaria. 
As amadas torcem-se de gozo. 
Oh quanta matéria para os jornais. 
Desiludidos mas fotografados, 
escreveram cartas explicativas, 
tomaram todas as providências 
para o remorso das amadas. 

Pum pum pum adeus, enjoada. 
Eu vou, tu ficas, mas nos veremos 
seja no claro céu ou turvo inferno. 

Os médicos estão fazendo a autópsia 
dos desiludidos que se mataram. 
Que grandes corações eles possuíam. 
Vísceras imensas, tripas sentimentais 
e um estômago cheio de poesia... 

Agora vamos para o cemitério 
levar os corpos dos desiludidos 
encaixotados competentemente 
(paixões de primeira e de segunda classe). 

Os desiludidos seguem iludidos, 
sem coração, sem tripas, sem amor. 
Única fortuna, os seus dentes de ouro 
não servirão de lastro financeiro 
e cobertos de terra perderão o brilho 
enquanto as amadas dançarão um samba 
bravo, violento, sobre a tumba deles. 

Carlos Drummond de Andrade, in 'Brejo das Almas'

*

* assim que, um Carlos sempre puxa outro. (e Fernandinha achou o exato ponto de sarcasmo que o poema pedia). é o que penso e sempre digo: amar demais não enjoa. mas os enamorados e toda a sorte de casaizinhos - que a polícia dos politicamente corretos não me leia - são um porre! toda gente sabe disso.)
** A verdade é que hoje, as minhas memórias de amores (não só de suas cartas, mas de todos os beijos, promessas e dores) é que são ridículas...

Born to be Wilde!

• se tem alguma coisa que me trinca é a habilidade de cunhar frases
• não as do tipo comum, mas aquelas perfeitinhas
• que sintetizam um mundo de idéias em poucas palavras.
• Do seleto grupo de bons frasistas
• Oscar Wilde é um dos meus preferidos
• ainda que não fosse suficiente a obra literária deixada
• [poesias, contos, histórias infantis, o romance O Retrato de Dorian Gray ]
• e a vida pessoal, repleta de reviravoltas hollydianas,
• Wilde parece ter tido duas vidas:
• uma para viver
• outra para frasear.

...

"A cada bela impressão que causamos, conquistamos um inimigo. Para ser popular é indispensável ser medíocre."

"A melhor maneira de começar uma amizade é com uma boa gargalhada. De terminar com ela, também."

"Ah! Não me diga que concorda comigo! Quando as pessoas concordam comigo, tenho sempre a impressão de que estou errado."

Oscar Wilde

*

* o único porém vejo nas citações é o uso e a interpretação que se faz delas... só que Wilde, genial, antecipou-se a mim e me consola: "Se soubéssemos quantas e quantas vezes as nossas palavras são mal interpretadas, haveria muito mais silêncio neste mundo."

La Dama y la Muerte

• este curta espanhol também conhecido por "A Dama e o Ceifeiro" foi o vencedor do Oscar de Animação em 2010
• escrito e dirigido por Javier Recio Garcia e com produção de Antonio Banderas
• é uma peça de humor negro sobre um assunto recorrente no cinema espanhol: a eutánasia
• (como esquecer de Mar Adentro e da interpretação sublime de Javier Bardem?)

...

• mais atual, a animação Mourir Auprés de Toi (Morrer contigo) é minha mais queridinha descoberta da semana;
• dirigida por Spike Jonze (ex de Sofia Coppola e também diretor de Onde Vivem os Montros),
• Mourir Auprés de Toi é uma história de amor contada com humor
• ambientada pelos livros da mítica Shakespeare & Co e repleta de referências literárias
• [o que já seria suficiente pra me encher de fascínio]
• o curta ainda capricha por trazer um componente - luxuoso! - do mundo fashion:
• foi executado com paciência e esmero pela badalada designer francesa Olympia Le Tan

• o filme pode ser visto diretamente no site da Nowness
• [por alguma incompetência, não consegui embedar o vídeo, sorry]
• mas vai lá, é imperdível!

*

* Olympia Le Tan teve a ideia iluminada de transformar clássicos da literatura em lindas bolsas de tecido bordadas à mão - suas clutch bags parecem-se com livros de verdade! sou perdidamente apaixonada... [usaria muito, caso não custassem a pequena fortuna de 1.350 euros. só por este pequeno detalhe, continuo com os livros dentro da bolsa...]

No chão da sala, com Drummond

A hora do cansaço
As coisas que amamos,
as pessoas que amamos
são eternas até certo ponto.

Duram o infinito variável
no limite de nosso poder
de respirar a eternidade.

Pensá-las é pensar que não acabam nunca,
dar-lhes moldura de granito.
De outra matéria se tornam, absoluta,
numa outra (maior) realidade.

Começam a esmaecer quando nos cansamos,
e todos nos cansamos, por um ou outro itinerário,
de aspirar a resina do eterno.

Já não pretendemos que sejam imperecíveis.
Restituímos cada ser e coisa à condição precária,
rebaixamos o amor ao estado de utilidade.

Do sonho de eterno fica esse gozo acre
na boca ou na mente, sei lá, talvez no ar.

...

Mortos que andam

Meu Deus, os mortos que andam!

Que nos seguem os passos

e não falam.

Aparecem no bar, no teatro, na biblioteca.

Não nos fitam,

não nos interrogam,

não nos cobram nada.

Acompanham, fiscalizam

nosso caminho e jeito de caminhar,

nossa incômoda sensação de estar vivos

e sentir que nos seguem, nos cercam,

imprescritíveis. E não falam.

...

[...]

O amor é primo da morte,

e da morte vencedor,

por mais que o matem (e matam)

a cada instante de amor.

...

No mármore de tua bunda

No mármore de tua bunda gravei o meu epitáfio.

Agora que nos separamos, minha morte já não me pertence.

Tu a levaste contigo.

*

* "mas as coisas findas, muito mais que lindas, essas ficarão... " porque hoje, 31 de outubro, é celebrado o aniversário de nascimento de Carlos Drummond de Andrade,  um mineiro de opiniões fortes e língua ferina, que escreveu intensamente sobre as coisas do amor, do sexo e da morte [escorpiano, né?].

Da fleuma argentina, do seu humor e de sua saudável autocrítica

• estes comerciais que anunciam festivais de cinema argentinos, ouso dizer,
• são tão bons - e até melhores que muitos - dos filmes que lá se apresentam
• todos foram premiados
• e o primeiro, com o tema futebol, recebeu o Leão de Ouro, em Cannes, 2010.

• Bom fim de semana!

*

* minha cidade, olha que curioso, detém o título de maior comunidade mundial de residentes argentinos fora da Argentina. Talvez seja isto - não só o alfajor, doce de leite, parrillada, tango, Maradona, Buenos Aires, Evita, Maradona, Che, Cortázar, Borges e Lugones - mas por conhecer um bom número de hermanos valorosos, que vejo com carinho tudo que vem com selo "Made in Argentina" ** a publicidade argentina já foi tema de post aqui no blog - lembra?

Posso te dar uma pausa? (2)

• Ormie the Pig ganhou 8 prêmios de animação em 2010
• e todas as risadas possíveis neste feriado bichado pela chuva!

*

* para minha amiga Maria, que sempre me garante boas risadas e sua incontrolável obsessão por bolachinhas amanteigadas caseiras com pedacinhos crocantes de coco queimado que se desmancham na boca... (ficou com água na boca? imagine eu, que estou a 800km de distância, só vi as fotos na madrugada e já sei que não sobrou nenhuminha!)  

Cineminha ou filmão?

• dizem que antes de morrer passa um filme da nossa vida na cabeça
• ...
• (ao menos, que seja um blockbuster).

*

* meu desejo foi sempre que o filme de minha vida fosse muito romântico e leve, feito os musicais estrelados por Fred Astaire e Ginger Rogers. Com o passar dos anos, já me dava por contente se o roteiro parecesse o das comédias românticas: depois de muitos desencontros e algumas lágrimas, os momentos divertidos e o final feliz compensasssem o ingresso. Mas que nada! Após a primeira parte, um draminha caretinha, tipo novelinha das seis, o negócio desandou. Tá mais parecendo ópera bufa. Precisando urgentemente de um clímax no roteiro da minha vida. Uma mudança de cenário. Novos personagens. Ou treinar a atriz principal - tadinha! - desprovidinha de talento... ô dó! ** o post vai inteirinho para meu amigo Gabriel G. L., companheiro de infindáveis sessões de cinema. Feliz aniversário, amigo! Nossa amizade é o trecho mais doce no filme da minha vida.

a boa e velha sinceridade (ah, como é boa!)

"Minha índole é pacífica. Só desejo uma cabana modesta com telhado de palha. Porém uma boa cama, comida gostosa, leite e manteiga bem frescos, flores em frente à janela, belas árvores defronte à porta, e se o bom Deus quiser me fazer totalmente feliz, que me conceda a alegria de ver, nessas árvores, cerca de seis ou sete de meus inimigos enforcados. - De coração comovido hei de perdoar, antes de suas mortes, todas as infâmias que me infligiram em vida - sim, temos que perdoar nossos inimigos, mas não antes de serem enforcados. - Perdão, amor e compaixão, meus lemas de vida."

H. Heine, 1797 - 1856

 

 

 

*

 

 

 

* Heine, também conhecido como "Aristófanes alemão", foi o gênio que também escreveu estes versos que [hoje] me divertem: "A sorte é uma mulher vadia/Que não se aquieta no lugar/Te beija, abraça, acaricia/Desaparece num piscar/Senhora Azar é toda amor/Te prende firme ao coração/Diz não ter pressa e faz tricô/Esparramada em teu colchão."

Wild Love

*

* a vida nas savanas não é encantadora?

Porque todo mundo parece fofo quando dorme...

"Amar, além de muitas outras coisas, é deleitar-se na contemplação e na observação da pessoa amada”. Alberto Moravia

*

 

Um pouco de humor para as mães

"Não há escrava saída do céu igual à mulher que ama. E entre todas elas, não há escrava igual à mãe." Henry Ward Beecher

"Com o passar dos anos, descobri que a maternidade se parece muito com uma ordem religiosa, para cujo ingresso se exige que a candidata renuncie a todas as posses terrenas." Nancy Stahl

*

(e aí, rolou alguma identificação?

daqui do meu lado, nenhuminha... )

 

La natura è bella

* para meus filhos P. e T. e seu amigo A., que estão aqui, ao meu lado e me pediram pra ver umas fotos bem "massa". E também para meu sobrinho L. (e que a mamãe possa dizer a ele que a "zia" Lu está sempre com ele no pensamento..)

Manicure...

• bem do jeitinho que eu faço - não fica uma pontinha de unha aparecendo!

• (só não entendo porque meus filhos não suportam que eu corte as unhas deles...) 

* ilustração, Ana Oliveira.

Morfeu, me abraça!

Xô!

O verão por aqui seria perfeito se:

• as noites fossem sempre frescas;
• os insetos e pragas não proliferassem feito.. praga!

Depois dos cupins do início de dezembro, das baratas voadoras após as tempestades de verão, dos carunchos nos pacotes de cereais (tantos este ano, na sua casa também?), das formigas domésticas mas selvagens e dos fungos, viroses e bactérias alimentares ... só me falta aparecerem as moscas! 

Mais um Feliz Natal, do José Simão!

BUEMBA! BUEMBA! Macaco Simão Urgente! Faltou falar do dindin. É porque faltou verba!

Todo ano nesta data temos que celebrar aquele que veio à Terra nos salvar: o Décimo Terceiro. Ops, o PÉSSIMO TERCEIRO! Aquele que você leva 12 meses para ganhar e uma hora para gastar! É como disse um amigo: "De que adianta ganhar 13 salários se a mulher gasta 14? Rarará! E o péssimo terceiro já está sendo chamado de ejaculação precoce: entrou, acabou!"