O pior desemprego do mundo

"De repente passa um cara que tinha me ouvido dizer que quem está desempregado está procurando serviço no lugar errado. Ele esperou todo mundo que estava empregado ir embora e me perguntou onde deveria procurar. E eu disse: dentro da gente. 
Quando se procura dentro da gente acontece uma coisa incrível: sempre se acaba fazendo o que gosta. 
Fazer o que a gente não gosta é o pior desemprego do mundo."

Hélio Leites 

• o projeto que concebeu o vídeo acima parte da pergunta "o que é tristeza pra você?"
• direcionada a artistas, gerou as mais diferentes respostas
• todas, de um jeito ou outro, apontam para um caminho otimista. 
• "tristeza em certo sentido até que é boa: ela faz ver coisas que a alegria não deixa ver", sintetiza o artesão Hélio Leites
• economista de formação, Leites deixou o trabalho de mais de 20 anos em um banco para fazer obras que são miniaturas da vida
• "sermão aos peixes na lata de sardinha" e outras séries de histórias que cabem em botões e caixas de fósforos
• foi assim que ganhou do poeta Paulo Leminski, o cargo vitalício de significador de insignificâncias

• o artesanato de Leites serve como metáfora:
• não há problema algum em se reduzir escalas
• que, tudo bem trocar o sucesso grande
• por pequenas alegrias comezinhas
• o curitibano, na imensa sabedoria dos simples,
• retrata em suas criações que cada pessoa é o mundo espremido,
• cada trabalho simples é importante 
• como qualquer outro considerado grande:
• a vida representada em uma caixa de fósforos
• (as pequenas coisas, feitas com atenção, revelam-se em grandezas inexoráveis)

• olhar para dentro quando o ensinado é sempre olhar para fora: 
• o mundo, o sucesso, o reconhecimento dos outros... 
• quando se muda a escala do olhar
• o que se enxerga dentro é um universo vasto,
• porém condensado...
• já pensou no espaço que ocupa dentro de si
• o amor, o entusiasmo, a curiosidade?

*

* ontem, uma sexta-feira, ouvi-me falando em uma conversa corriqueira, que os tipos que detestam o emprego e passam a semana esperando pelo seu final (a sexta feira), são na verdade desempregados - gente que não trabalha de fato. porque acredito que só o verdadeiro trabalho é que nos dá sustento. e o que sustenta um corpo infeliz e vazio de vida não pode ser chamado de trabalho. entretanto, não costuma ser tarefa fácil encontrar uma ocupação que nos sustente corpo e espírito. eles não estão nos classificados dominicais. há que se vasculhar em profundidade o avesso do corpo que habitamos: o mistério mutante e dinâmico que somos nós. ajuda se se é habituado a estar em silêncio, a ouvir os solilóquios internos, os queixumes, a perceber os pequenos prazeres... há que se estreitar o campo de visão para alargar as sensações.
** [esta é a segunda vez que posto o videozito acima. a terceira que cito Hélio Leites. e nem de longe a última vez que este tema me persegue. peço desculpas pela repetição. apesar de tanto, ainda não apreendi a lição....]

Feeling this way, tonight

* 

* porque toda doença precisa antes de um corpo e todo corpo precisa antes de outro corpo.

** "Um asceta árabe que se chamava Sabet, passava a vida toda aos prantos. Chorava de maneira tão abundante e exaltada que acabou ficando doente dos olhos. Um médico examinou os olhos de Sabet e disse: 
- Não posso prescrever nenhum tratamento eficaz se não obtiver de você uma promessa.
- Que promessa? perguntou o asceta.
- Você tem que prometer que vai parar de chorar disse o médico.
Então o asceta, enfurecido, expulsou o médico, gritando:

- De que me servem os olhos se eu não puder mais chorar?"  [in, O Círculo dos Mentirosos - Contos Filosóficos do Mundo Inteiro, reunidos por Jean-Claude Carrière]

No princípio era o verbo

  

Ela disse:
- Sabíamos que o fim estava próximo, por isso pusemos tudo num poema, para contar ao universo quem éramos, por que estávamos aqui e o que dizíamos, fazíamos, pensávamos, sonhávamos e desejávamos. Embrulhamos nossos sonhos em palavras e moldamos as palavras pra que vivessem para sempre, inesquecíveis. Depois enviamos o poema como um padrão de fluxo, para aguardar no coração de uma estrela, emitindo sua mensagem em pulsos, erupções e chiados por todo o espectro eletromagnético, até que, em mundos a mil sistemas solares dali, o padrão fosse decodificado e lido, e se tornasse um poema de novo.

- E aí o que aconteceu?

  Ela me olhou com seus olhos verdes, e foi como se ela estivesse me olhando através de sua meia máscara de Antígona, mas como se aqueles olhos verde claros fossem apenas uma parte diferente, mais profunda, da máscara.

- É impossível ouvir um poema sem que ele mude você - observou ela. - Eles o ouviram, e o poema os colonizou, tomou posse deles, e os habitou. Os ritmos do poema passaram a fazer parte do modo de pensar deles. Suas imagens transformaram para sempre as metáforas deles. Seus versos, seu modo de ver, suas aspirações se tornaram a vida deles. Depois de uma geração, as crianças já nasciam sabendo o poema, e logo, porque essas coisas são assim, já não nasciam mais crianças. Não havia necessidade delas, não mais. Só havia um poema feito carne que andava e proliferava por toda a vastidão do conhecido.

  Então ela se inclinou em minha direção e - acho que foi um beijo... acho. Bem, ela pressionou seus lábios contra os meus e, depois, satisfeita, recuou.

- Você quer ouvir? perguntou, e fiz que sim, sem saber direito o que ela estava oferecendo, mas convencido de que precisava de qualquer coisa que ela estivesse disposta a me dar.

  Ela então começou a sussurrar algo no meu ouvido. Isso é o mais estranho na poesia - dá pra saber que é poesia, mesmo quando é em uma língua que a gente não conhece. Você pode ouvir Homero sem entender uma palavra, e mesmo assim saber que é poesia. Já ouvi poesia polonesa, poesia inuíte, e eu sabia o que era sem saber. Seu sussurro era assim. Eu não entendia a língua, mas suas palavras me atravessavam, perfeitas, e em minha mente eu via torres de vidro e diamante, pessoas com olhos do verde mais pálido e, por baixo de cada sílaba, sentia o avançar sem trégua do oceano invencível.

Neil Gaiman (do conto Como conversar com garotas em festas), in "Coisa Frágeis"

*

* e que fique registrada minha sugestão [lírica] para o fim dos tempos  - que tudo acabe em poesia. ** fotos Eric Cahan (from Sky Series Works).

Acontece muito frequentemente...

...uma vontade arrasadora de chutar o pau da barraca!

mas, ah!, não pode ser de qualquer jeito

deve ser preciso - determinante!

e ainda com graça, leveza, beleza e estilo:

 um salto duplo carpado - com twist!

nem que leve uma vida inteira, quando tiver que ser

será inesquecível!

O fim é uma metáfora

  
"Esta é uma experiência essencial em qualquer realização mística. Você morre para a sua carne e nasce em seu espírito. O fim do mundo não é um evento cataclísmico de cujo terror do julgamento final nos aproximamos cada vez mais. O fim do mundo acontece todos os dias para aqueles cuja introspecção espiritual lhes permite ver o mundo como ele é: transparente para a transcendência, um  sacramento do mistério ou, como escreveu William Blake, infinito. O apocalipse é tão somente uma metáfora. Não apenas um artifício literário, mas um meio de transmitir uma experiência real do transcendente que não pode ser limitado por nossa limitada perspectiva racional."

"O fim do mundo é uma metáfora de nosso começo espiritual e não nosso fim cruel e ígneo." Joseph Campbell, em Isto és Tu

 

* para meu filho T., que insiste em me perguntar quando será o fim do mundo... Dedicado a João Batista, amigo e mestre que me guiou na descoberta de Joseph Campbell. Cena de Lawrence da Arábia - imagem a qual sempre recorro quando busco uma metáfora para o fim e a morte.