A casa

"Há, desde a entrada, um sentimento de tempo na casa materna. As grades do portão tem uma velha ferrugem e o trinco se encontra num lugar que só a mão filial conhece. O jardim pequeno parece mais verde e úmido que os demais, com suas palmas, tinhorões e samambaias, que a mão filial, fiel a um gesto de infância, desfolha ao longo da haste."

[...]

"Na casa materna as coisas vivem como em preces, nos mesmos lugares onde as situaram as mãos maternas quando eram moças e lisas. Rostos irmãos se olham dos porta-retratos, a se amarem e compreenderem mudamente."

[...]

"A casa materna é o espelho de outras, em pequenas coisas: tem um corredor à escuta, de cujo teto à noite pende uma luz morta, com negras aberturas para os quartos cheios de sombra. Na estante junto à escada há um Tesouro da Juventude com o dorso puído de tato e de tempo Na escada há o degrau que estala e anuncia aos ouvidos maternos a presença dos passos filiais." 

[...]

"Pois a casa materna se divide em dois mundos: o térreo, onde se processa a vida presente, e o de cima, onde vive a memória. Embaixo há sempre coisas fabulosas na geladeira e no armário da copa: roquefort amassado, ovos frescos, mangas-espadas, compotas, bolos de chocolate, biscoitos de araruta - pois não há lugar mais propício do que a casa materna para uma boa ceia noturna. E porque é uma casa velha, há sempre uma barata que aparece e é morta com uma repugnância que vem de longe. Em cima ficam os guardados antigos, os livros que lembram a infância, o pequeno oratório em frente ao qual ninguém, a não ser a figura materna, sabe porque queima às vezes uma vela votiva." 

Vinícius de Moraes, [trechos], A casa Materna 

*

* "a casa é um símbolo fixo, um ponto de estabilidade para o ser, enquanto se torna consciente da fluidez do mundo. um contraponto, um fragmento de duração perdida, que, simbolicamente, se reilumina junto ao fogo, carregado de tempo vivido." Davi Arrigucci Jr

** dos temas infinitos que preenchem este blog, este é mais um que me faz baixar os olhos e pousar as mãos, esgotada de palavras que me levem além - "a infância é certamente maior que a realidade” (Bachelard)

*** fotos: Eneida Serrano

Viver sem tempos mortos

"A impressão que eu tenho é a de não ter envelhecido embora eu esteja instalada na velhice. 

O tempo é irrealizável. Provisoriamente, o tempo parou pra mim. Provisoriamente.

Mas eu não ignoro as ameaças que o futuro encerra, como também não ignoro que é o meu passado que define a minha abertura para o futuro. O meu passado é a referência que me projeta e que eu devo ultrapassar.

Portanto, ao meu passado eu devo o meu saber e a minha ignorância, as minhas necessidades, as minhas relações, a minha cultura e o meu corpo. Que espaço o meu passado deixa pra minha liberdade hoje? Não sou escrava dele.

O que eu sempre quis foi comunicar da maneira mais direta o sabor da minha vida, unicamente o sabor da minha vida. Acho que eu consegui fazê-lo; vivi num mundo de homens guardando em mim o melhor da minha feminilidade.

Não desejei nem desejo nada mais do que viver sem tempos mortos."

Simone de Beauvoir 

*

* a vida não é viagem que se faz em primeira classe ou cabine executiva. é na pele nua, expondo-se ao sol e à chuva; agarrando-se ao caminho até as unhas sangrarem. na coragem e no susto.

não há nenhum postal ou fotografia que se compare à beleza de uma alma que venceu a falácia dos dias e resistiu à mediocridade. a maturidade nos deixa mais próximos do fim e mais longe do medo. a esta altura, o destino ainda permanece desconhecido, mas dos caminhos já conhecemos seus truques, e por eles flanamos com a expertise de viajantes habitués. reconhecemos os solavancos, os rios por atravessar, os penhascos a desviar. os atrasos podem nos tirar o bom humor, mas não nos fazem desistir. e se as malas se perderem entre voos e escalas, paciência, desapegamos. aprendemos que há como refazê-las, com algumas perdas, sim, mas outros ganhos.

que a vida nada mais é que uma jornada para o encontro de nós mesmos. e não há melhor destino do que atravessar as profundezas de nós mesmos e descobrir com espanto que o tesouro que buscamos esteve sempre cá dentro.

** hoje é o aniversário de minha melhor amiga - e o blog rende homenagens a esta pequena mulher com a alma grande de menina. parabéns, M. Goreti!

Coisa simples e pouca, mas...

Uma casa que fosse um areal
deserto; que nem casa fosse;
só um lugar
onde o lume foi aceso, e à sua roda
se sentou a alegria; e aqueceu
as mãos; e partiu porque tinha
um destino; coisa simples
e pouca, mas destino:
crescer como árvore, resistir
ao vento, ao rigor da invernia,
e certa manhã sentir os passos
de abril
ou, quem sabe?, a floração
dos ramos, que pareciam
secos, e de novo estremecem
com o repentino canto da cotovia.

Eugénio de Andrade

 

* 

* estive fora do ar por uns dias. imersa no oceano, conectada à mim mesma. com os ouvidos e os sentidos sintonizados no fresco marulhar matutino e no estrondoso clamor noturno. do mar. de mim. ecoando 'inda mais forte nos meus vazios internos, agora mais ocos. crateras preenchidas de nada. expandidas por tanta água rolada, tanto leite derramado. no sábado que antecedeu a Páscoa, o barulho se fez silêncio e o dia ficou imenso. como a reverberar a "morte" do dia anterior: a pedra colocada sobre o túmulo. ou já aquele misterioso silêncio que prepara o renascimento - o intervalo misterioso onde se engendra a vida. o espaço entre o momento que se confirma que "tudo está consumado" e a insurreição. um silêncio preenchido por impasses, pela memória das travessias. um tempo amassado entre derrotas e esperanças, entre provação e júbilo. mas que anuncia, nas suas dobras íntimas, a esperada transmutação. não mais uma sôfrega indefinição: um intervalo entre o não e o que sou.

Enquanto houver amor, haverá entendimento

*

* porque hoje é dia de celebrar o amor, um dos curtas animados que está na corrida pelo Oscar 2013 [a cerimônia acontece em 24 de fevereiro].

 

** no título, frase sussurrada por Piero no ouvido de Vittoria, em cena d' O Eclipse (1962), segundo filme da trilogia da incomunicabilidade, de Michelangelo Antonioni.

Encontre sua paixão e morra por ela

8-12-86

Oi John:

Obrigado pela ótima carta. Não é que seja dolorido lembrar de onde vim. Você conhece minhas origens - essas pessoas que estão tentando escrever sobre mim – elas simplesmente não estão acertando. Elas chamam minha antiga vida de "burocrática", ou usam esse termo, "9 to 5". Nunca foi 9-5. Não fazem horário de almoço nesses lugares. De fato, em muitos deles, pra garantir seu emprego, você não deve nem levar o almoço. Nunca te pagam hora extra e se você reclamar por seus direitos sempre há outro otário pronto pra tomar seu lugar.

Você sabe o meu velho ditado, não? "A escravidão nunca foi abolida, só foi ampliada para incluir todas as cores."

O que me dói mesmo é ver a dignidade se exaurindo nestes homens que lutam para manter empregos que não querem, mas temem uma alternativa pior. Estas pessoas parecem esvaziar, como balões que soltam lentamente o ar. Transformam-se em corpos esgotados. Uns cabeções, com mentes assombradas e obedientes. Os olhos desbotam. A voz fica feia. O corpo fica feio. O cabelo. As unhas. Os sapatos. Tudo fica feio.

Nunca entendi o que leva as pessoas a despender a vida inteira em um emprego assim. Envelheci, e ainda não consigo entender. Por quê eles fazem isso? Por sexo extraconjugal? Pra dormir com a TV ligada? Pra pagar por anos, mês a mês, por um carro? Pelos filhos? Pra que eles continuem errando os mesmos erros deles?

Logo no início, quando pulava de emprego a emprego, eu era jovem e tolo o suficiente pra alertar meus colegas: "Ei, o patrão pode chegar a qualquer momento e pôr todos no olho da rua, só porque ele quer, percebem isso?” Eles apenas me olhavam – o que eu lhes dizia simplesmente não cabia em suas mentes.

Vemos agora na indústria uma avalanche de demissões (fábricas falindo, mudanças, novos equipamentos). Estão demitindo centenas de milhares e a única reação destes pobres miseráveis é baixar os olhos, atordoados:

"Eu depositei aqui 35 anos da minha vida ..."

"Não é justo ..."

"Eu não sei o que fazer ..."

Tenho ganas de sacudir os ombros deles e dizer: 'patrões não pagam salários que possam te levar à liberdade, ok? apenas o necessário pra mantê-lo vivo pra que volte ao trabalho todas as manhãs'. É tão claro isto. Por quê ninguém enxerga? Por que não mudar antes que eles te passem a rasteira? Por que esperar?

Tudo o que escrevi até agora foi em aversão a isto. Foi um alívio ter mandado o sistema à merda. E agora que cheguei aqui, um escritor "chamado profissional" (é o que dizem), descobri que existem outros desgostos além do sistema.

Lembro de um dia, eu trabalhava como empacotador em uma empresa luminária, um dos meus colegas, na mesa ao lado, de repente gritou: "Eu nunca vou ser livre!"

O chefe passava por perto (Morrie - ainda lembro seu nome). Temi por sua reação. Mas ele apenas soltou uma gargalhada silenciosa, como se apreciasse o fato de que aquele homem nunca teria nas mãos o controle de sua própria vida.

Tive muita sorte de ter escapado dessa prisão. Demorou, mas quando aconteceu foi como um júbilo, a sensação inenarrável de viver um milagre. Já não escrevo como antes, percebo que minha mente está envelhecida e meu corpo cansado, mas também sei que já fui além do momento em que a maioria dos homens jamais pensou em continuar. Já que comecei tão tarde sinto que tenho esta dívida comigo. Mesmo que minhas palavras comecem a vacilar e eu precisar ser amparado pra subir um lance de escadas ou não souber distinguir um pássaro azul de um clipe de papel, sinto que, ainda assim, algo em mim vai se lembrar (não importa o quão longe eu tenha ido) da sujeira, da confusão, da bagunça de onde eu saí, para, pelo menos, chegar aqui, ao que considero uma forma generosa de morrer.

Não ter perdido a vida por completo parece-me uma realização digna, ao menos para mim.

seu garoto,  

Hank.

*

* Charles Bukwoski escreveu esta carta para seu editor John Martin, em 1986, aos 64 anos. quinze anos antes, este mesmo editor foi até ele com a proposta de um salário vitalício de US$ 100 por mês, com a condição de que largasse o emprego de auxiliar de escritório em uma unidade dos correios para se tornar escritor. Bukwoski aceitou. tinha então, 49 anos. seu primeiro livro, Cartas na Rua (Post Office), foi lançado dois anos depois. "Tudo começou como um erro", anuncia Charles na primeira linha do romance, francamente autobiográfico. na voz de Henry Chinaski, seu alter ego, Bukowski narra suas memórias em tom hilário e melancólico: o erro teria sido candidatar-se à vaga de carteiro temporário no início dos anos 50. quando se deu conta, estava em seu segundo emprego na empresa e somava catorze anos em uma rotina maçante – ainda mais para um homem sempre de ressaca e já na meia-idade. 

** sobre este tema – e além - permita-me sugerir o vídeo abaixo. no mínimo você vai sorrir. ou se surpreender.

*** no título, uma das possíveis traduções para a citação "find what you love and let it kill you” - C.B.

Feeling this way today

 

"Como tantos outros, procurei sempre encontrar um significado mais grandioso, ou simplesmente mais humano, para aquela linda frase de que morrem jovens os que os deuses amam. Para que não seja apenas uma frase bonita ou para que não queira antes significar a crença terrível de que os deuses só amam os que morrem jovens, assim como bestas desumanas que se alimentam da juventude ceifada. Não sei a resposta: desisti há muito de entender os deuses, de achar um significado humano para a desordem instaurada pelo divino. Sei apenas, no que aos homens diz respeito, que ficam eternamente jovens os que morrem jovens.

Também achei sempre que a beleza não tinha idade. Achei sempre isso, mesmo antes de deixar de ser novo. Um dia (não me lembro ao certo que idade tinha, mas ainda devia ser novo, a avaliar pelo que segue), estava sentado a almoçar sozinho no meu hotel favorito, no meu terraço favorito. Na mesa ao lado, almoçava uma senhora acompanhada por três cavalheiros. Ela estava de frente para mim e eu fiquei perturbado com sua extraordinária beleza. Fico sempre perturbado com as mulheres demasiado bonitas, nunca sei se são para ser olhadas ou evitadas, contempladas como merecem ou deixadas em paz, porque aquele dom não é culpa que se carregue para devassa alheia. Mas esta mulher parecia uma aparição, uma fada, saída da mata em frente, que era uma mata verdadeiramente encantada. Não estou a brincar, isto foi mesmo assim: eu estava deslumbrado pela beleza dela e ela devia ter uns setenta e muitos anos, talvez mesmo oitenta. Levantei-me no fim do almoço e, quando ia a passar pela mesa dela, não resisti e, em francês - porque a tinha ouvido falar em francês - perguntei-lhe delicadamente se podia dizer uma coisa. Ela fez que sim, com seus olhos de água, e eu disse-lhe exatamente o que pensava: que ela era, talvez, a mulher mais bonita que eu já tinha visto. Ela sorriu, um sorriso lindo mas triste, como se aquilo lhe causasse mais sofrimento do que alegria, pousou uma mão de dedos esguios sobre a que eu tinha apoiado na mesa e disse-me:

 - Oh, non, jeune homme, la beauté c'est la jeunesse! 

Uma frase cruel, sem apelo nem misericórdia, de cuja infabilidade não me desvencilho desde então."

 Miguel Souza Tavares, in No Teu Deserto

*

* desde que vi esta foto do Jim Morrison no meu mural do facebook esta manhã (nascido num 8 de dezembro, há 69 anos) que não paro de suspirar - de tristeza, de nostalgia, de vencida, de tesão. como é possível uma beleza tão transcendente, tão mobilizadora, assim unânime, transgressora e infatigável? eu não entendo. não consigo. e o texto do Miguel Tavares, com todo seu brilhantismo, não me traz luz alguma, só faz lançar-me ainda mais na escuridão, um lodaçal de perplexidão...

Em busca do tempo perdido

• o curta Destino, lançado em 2003 é uma colaboração entre o animador americano Walt Disney e o pintor espanhol Salvador Dalí
• singular, não só pela parceria, mas especialmente pela produção:
• iniciado em 1945, só foi finalizado 58 anos depois!
• Dalí chegou a criar uma série de storyboards e estudos, mas por conta de dificuldades financeiras o projeto foi engavetado;
• em 1999, Roy Disney ressuscitou a ideia e convocou o animador francês Dominique Monfréy (o mesmo de Tarzan)
• Monfréy conseguiu capturar os devaneios simbólicos de pintor espanhol nesta leitura do mito grego Cronos e seu amor por uma mortal.
• uma curiosidade: a seqüência de 17 segundos (com duas tartarugas) é o único trecho animado originalmente em 1945
• outra pérola que foi salva da etapa inicial do projeto é o tema musical escrito pelo compositor mexicano Armando Dominguez 
• e interpretado pela poderosa voz da cantora Dora Luz (a mesma da animação Você já foi a Bahia?, de 1944)
• o curta entrou nos extras de Fantasia 2000 lançado em 2010.

*

* correndo contra o relógio para dar conta de todos os compromissos firmados para este final de ano, passo por aqui, feito o coelho de Alice, só a tempo de confessar este meu reles desejo mortal: ter o deus do tempo por mim apaixonado [não para tornar-me deusa e viver eternamente, mas para ter a face juvenil - plena de vida, esperanças, volúpia e paixão - para sempre congelada] ** o tempo foi curto até para alterar o texto original, que copiei cartesianamente do macacomalandro.

Maioridade

Que vai ser quando crescer?
Vivem perguntando em redor. Que é ser?
Ter um corpo, um jeito, um nome?
Tenho os três. E sou?

Tenho de mudar quando crescer? Usar outro nome, corpo e jeito?
Ou a gente só principia a ser quando cresce?
É terrível, ser? Dói? É bom? É triste?
Ser; pronunciado tão depressa, e cabe tantas coisas?

Repito: Ser, Ser, Ser. Er. R.
 
Que vou ser quando crescer?
Sou obrigado a? Posso escolher?
Não dá para entender. Não vou ser.
Vou crescer assim mesmo.
Sem ser Esquecer. 

Carlos Drummond de Andrade, Verbo Ser

*

* não é preciso crescer para ser. crescer é que, muito infelizmente, vai nos diminuindo...

A mentira nossa de todos os dias

Não sei há quanto tempo comecei a mentir. Não sei o porquê. Mas minto - omito - meus motivos para esconder a verdade. Por que diria eu fatos à realidade?

Talvez tenha começado por mentir a mim própria. Uma mentira feita de ilusões. Uma mentira que, quem sabe, não poderia ser uma verdade mais tarde. Lá para os trinta, ainda faltavam muitos espaços do tempo.

Depois comecei a mentir aos outros. Cada um teve as suas mentiras próprias, personalizadas, feitas à medida do que se esconde ou do que não se tem para se esconder.

Menti de pés juntos, menti com os dedos cruzados, menti a rir, menti a chorar, menti sem esforço, menti com dores de peito. Mas menti e não me arrependo. A verdade ia-se fortalecendo.

A mentira de ilusões passou a ser só uma mentira, já não há tempo para ilusões. Os trinta chegaram e já há tempo passaram, mal disfarçados, à mercê das lentes de quatro dioptrias.

Então percebi que a verdade só pode existir no plano real, quando bate certo, quando tem reflexo. E me dei conta que ninguém quer viver uma verdade com uma mentirosa, uma iludida, uma falaciosa.

Agora eu quero finalmente dizer a verdade. Sem medo, sem lágrimas, sem esconderijos. Quero ver aquilo que existe e não o que eu procuro e, sobretudo, saber apreciar o que vejo, o que tenho, o que desejo.

As minhas mentiras vou eu confessando, esperando, esperando, que bem justificadas sejam menos feias, menos nauseabundas e mais inteiras. Porque hediondo não é os outros fumarem do meu ópio; é eu ver-te através de um caleidoscópio.

E então minto-me com a minha falsa coragem. O meu falso amor-próprio. A minha falsa integridade. Minto-me, porque talvez eu não mereça nada mais do que uma mentira frágil...

Não sei há quanto tempo comecei a mentir. Há muito tempo, certeza. Não sei por que minto, por que omito, por que escondo verdades. Mas por que daria eu fatos à realidade?

Talvez a verdade se tenha esgotado em mim. Talvez apenas me reste fingir que nada disto é assim.

 l, in Espaços do Tempo

*

* um manifesto pela absoluta utilidade da mentira em nossas vidas.

Ardant!

• e é tão boa a metáfora, que cometo a ousadia de parafraseá-la: 
• há qualquer coisa em Ardant que lembra a champagne -
• borbulhante 
• sofisticada 
• fresca
• deliciosamente feminina -
• ... mas ácida.

*

* porque ontem uma amiga citou exatamente esta frase: "não se pode viver ou amar economicamente, como se a vida fosse uma caderneta de poupança". ** Fernando Eichenberg entrevistou Fanny Ardant em 2008, para a série de TV Revista Europa da GNT/Globosat. 

Da leveza que advém da consistência

• uma mesa: meu presente desta Páscoa
• do tipo singelo, com quatro pés e quatro cadeiras
• nada grande, nada exagerada
• mas quanta revolução!
• foi preciso deslocar uma estante de livros e uma cômoda de seus lugares
• as duas - a estante e a cômoda - recheadas com papéis, revistas, fotos, documentos, cartas e livros, muitos livros
• tudo fora e abaixo pra mover os móveis de lugar
• e ainda estamos assim por aqui: tudo fora e abaixo.
• nem mesmo estreamos a mesa, pasme!
• desde então, tem servido de apoio para as pilhas do que vai e o que fica
•  - e as cadeiras receberam a mesma função
• "o segredo é não abrir as páginas, não se enamorar deles" aconselha a amiga experiente
• mas já estava - impossível resistir à tentação...

• aprendi com os chineses [e o feng shui] que livros guardam muita energia:
• do esforço criativo do escritor, das muitas horas em cima daquelas letras, das outras tantas que demandaram até a aprovação do editor, a impressão, a distribuição...
• pois os chineses pedem até que se evitem livros nos quartos de dormir e perto da cabeça, na cama, porque afetam o sono
• já pensou? uma conchinha, um chamego, um cafunézinho de um tipo feito Kierkegaard...
• nem vem!

• existem livros que são como uma tijolada na cabeça
• - racham o coco!
• na bagunça aqui de casa, um destes voltou às minhas mãos:
• "A Insustentável Leveza do Ser"
• e aqui deposito minha dúvida:
• - teria Kundera tentado disfarçar com o título poético o peso de seu romance?
• porque - putz - é um catatau!
• virou o pote da mitologia grega, misturou com Sartre; juntou Nietsche e Freud;
• entremeou com o bom e insuperável sexo selvagem
• [além de uma pequena, mas marcante, pitada escatológica]
• urdiu tudo com a Primavera de Praga
• e arrematou com os laços de cetim da filosofia...

• só que... péra aí!
• que negócio é esse de "uma vez não conta"?
• "viver apenas uma vida é como não viver nunca"?

• Kundera, oi? tás me ouvindo?
• ô meu querido... pois é, chega aqui uma coisica.
• não me leva à mal não, tá? mas essa não posso levar pra casa, nêgo.
• acho até que me entendes... os vinte e tantos anos que se passaram pra mim também passaram pra ti, não foi? 
• tás com mais de 80 agora - com essa idade nem tu te aguenta...
• larga desse carão, hômi!
• e prestenção na Mae West:

"Só se vive uma vez, mas se você viver bem, uma vez é o bastante."

*

* valeu, Kun! obrigada pelo insight - mas tô precisando mesmo é de uma ajuda aqui em casa. quer vir me dar uma mão? ** [a citação da Mae li foi aqui, neste vídeo, que merece bem o seu play.]

Outonal

Abrindo a janela matinal, o cronista deparou com um firmamento, que seria de uma safira impecável se não houvesse a longa barra de névoa a toldar a linha entre céu e chão – névoa baixa e seca, hostil aos aviões. Pousou a vista, depois, nas árvores que algum remoto prefeito deu à rua, e que ainda ninguém se lembrou de arrancar, talvez porque haja outras destruições mais urgentes. Estavam todas verdes, menos uma. Uma que, precisamente, lá está plantada em frente à porta, companheira mais chegada de um homem e sua vida, espécie de anjo vegetal proposto ao seu destino.
Todas ainda verdes, mas essa ostentava algumas folhas amarelas e outras já estriadas de vermelho, numa gradação que chegava até o marrom – cor final de decomposição, depois da qual as folhas caem.

E como se o cronista perguntasse – Fala, amendoeira! Por que foges ao rito de suas irmãs, adotando vestes assim particulares? a árvore pareceu explicar-lhe:

– Não vês? Começo a outonear. É 20 de março, data em que as folhinhas assinalam o equinócio do outono. Cumpro meu dever de árvore, embora minhas irmãs não respeitem as estações.

– E vais outoneando sozinha?

Na medida do possível. Anda tudo muito desorganizado, e, como deves notar, trago comigo um resto de verão, uma antecipação de primavera e mesmo, se reparares bem neste ventinho que me fustiga pela madrugada, uma suspeita de inverno.

– Somos todos assim.

– Os homens, não. Em ti, por exemplo, o outono é manifesto e exclusivo. Acho-te bem outonal, meu filho, e teu trabalho é exatamente o que os autores chamam de outonada: são frutos colhidos numa hora da vida que já não é clara, mas ainda não se dilui em treva. Repara que o outono é mais estação da alma que da natureza.

– Não me entristeças.

– Não, querido. Quero apenas que te outonize com paciência e doçura. O dardo de luz fere menos, a chuva dá às frutas seu definitivo sabor. As folhas caem, é certo, e os cabelos também, mas há alguma coisa de gracioso em tudo isso: parábolas, ritmos, tons suaves… Outoniza-se com dignidade, meu velho.


[Esse ofício de rabiscar sobre as coisas do tempo exige que prestemos alguma atenção à natureza – essa natureza que não presta atenção em nós.]

Carlos Drummond de Andrade, in Fala Amendoeira

*

* o outono é minha estação predileta, ever! penso nele como uma "outra primavera, cada folha uma flor" (Albert Camus). ** alguém mais vê em Strawberry Fields Forever uma canção outonal? sempre achei. será pelos violinos? muito provavelmente: violinos, para mim, estarão sempre vinculados à esta outra melodia outonal...

Calma. E audácia.

*

* e a cada dia vivido, identifico-me mais e mais com Jeanne Moreau e almejo sua sabedoria, especialmente por esta foto:

O valor das orações (de todas as fés)

"Na juventude, eu era um revolucionário e rezava assim:'Dá-me energia, ó Deus, para mudar o mundo!' Quando cheguei à meia-idade, notei que metade da vida já passara sem que eu tivesse mudado qualquer pessoa.
Então, mudei minha oração, dizendo a Deus: 'Dá-me a graça, Senhor, de transformar os que vivem comigo dia-a-dia, como a minha família, os meus amigos; com isso já ficarei satisfeito'.
Agora que sou velho e tenho os dias contados, percebo como fui tolo ao rezar assim.
A minha oração, agora, é apenas esta: 'Dá-me a graça, Senhor, de mudar-me a mim mesmo'.
Se eu tivesse rezado assim, desde o princípio, não teria desperdiçado a minha vida".

Sufi Bayazid

 

 

*

 
 
 

 
* para todos os que entraram aqui por esta oração (recorde absoluto de visualizações no bloguito esta semana, thanks!). ** Yusuf Islam é o nome adotado por Cat Stevens após sua conversão à fé muçulmana.

Pentimento

Pentimento é a palavra italiana para arrependimento, mas designa (em muitas línguas) uma pintura, um desenho ou um esboço encoberto pela versão final de um quadro.


Às vezes, com o passar do tempo, a tinta deixa transparecer uma composição em cima da qual o artista pintou uma nova versão.


Outras vezes, os raios-x dos restauradores desvendam opções anteriores, que permaneceram debaixo da obra final. Esses esboços ou pinturas, que o artista rejeitou e encobriu, são os pentimentos, que foram descartados sem ser propriamente apagados.


Visível ou não, o pentimento faz parte do quadro, assim como fazem parte da nossa vida muitas tentações e muitos projetos dos quais desistimos. São restos do passado que, escondidos e não apagados, transparecem no presente, como potencialidades que não foram realizadas, mas que, mesmo assim, integram a nossa história.

O escritor e psicanalista Contardo Calligaris, na coluna de 8/12, na Folha de São Paulo explica como esse sentimento se manifesta:

• "Nossas vidas são abarrotadas de caminhos que deixamos de pegar; são todos pentimentos, mais ou menos encobertos: histórias que não se realizaram. Por que não se realizaram? Em geral, pensamos que nos faltou a coragem: não soubemos renunciar às coisas das quais era necessário abdicar para que outras escolhas tivessem uma chance. E é verdade que, quase sempre, desistimos de desejos, paixões e sonhos porque custamos a aceitar que nada se realiza sem perdas: por não querermos perder nada, acabamos perdendo tudo.
• O problema dos pentimentos é que eles esvaziam a vida que temos. O passado que não se realizou funciona como a miragem da felicidade que teria sido possível se tivéssemos feito a escolha "certa". Diante disso, de que adianta qualquer experiência presente?
• Nem sempre os pentimentos são bons conselheiros - até porque, às vezes, eles são falsos. Hoje, é fácil esbarrar em espectros do passado: as redes sociais proporcionam reencontros improváveis e, com isso, criam pentimentos artificiais. Graças às redes, uma história que foi realmente apagada da memória (não apenas encoberta) pode renascer como se representasse uma grande potencialidade à qual teríamos renunciado.
• No reencontro, um namorico da adolescência, insignificante e esquecido, transforma-se em (falso) pentimento, ou seja, numa aventura que poderia ter aberto para nós as portas do paraíso (onde ainda estaríamos agora, se tivéssemos ousado trilhar esse caminho).
• Quando examino as fotos de minhas turmas do colégio, sempre fico com a impressão de que deixei amizades e amores inacabados ou nem começados, mas que teriam revolucionado meu futuro.
• Somos perigosamente nostálgicos de escolhas passadas alternativas, que teriam nos levado a um presente diferente. Se essas escolhas não existiram, somos capazes de inventá-las - e de vivê-las como pentimentos.
• Os pentimentos não são necessariamente recíprocos e os falsos pentimentos, revisitados, são pequenas receitas para o desastre."

*

* fui apresentada ao vocábulo pentimento há quase 20 anos, através do livro com título homônimo, da Lilian Hellman (outra intervenção luxuosa do ilustrado Beto Mafra). após a leitura, ficou-me a sensação melancólica de que o pentimento é inerente e inevitável, assim como também a confusão que ele cria... feito estampa a imagem que ilustra o post. ** enquanto escrevia, ouvi I can't make you love me/Nick time, na versão do Bon Iver... pareceu-me uma boa sugestão pra ti, também. 

Art & Paul

• passei a semana lembrando (e cantando) Old Friends/Bookends,  da dupla Simon and Garfunkel:

"Velhos amigos - o inverno acompanha os velhos, perdidos em seus sobretudos, esperando pelo pôr-do-sol... Um jornal, voando pela grama, cai nas pontas arredondadas dos sapatos de sola grossa dos velhos amigos. Os sons da cidade trespassando as árvores, pousando como poeira, nos ombros dos velhos amigos...
- Você pode nos imaginar anos à frente, dividindo um banco de praça tacitamente? Que terrivelmente estranho ter 70 anos... Velhos amigos, movendo-se juntos pelos mesmos anos, compartilhando em silêncio o mesmo medo, sentados no banco da praça, como num final de livro."

...

• costumava ouvir esta canção recostada na parede,
• sentada no chão acarpetado do meu quarto juvenil,
• deslumbrada com a foto na capa do LP: um mar de gente!
• "Concert in Central Park... Nova York... 1981... 500 mil pessoas..."
• tudo escrito no encarte - que só não trazia repostas a duas dúvidas inquietantes:
• - Será que nunca ninguém disse ao Simon que ele tinha uma franjinha ridícula?
• - Por que é que o Garfunkel aparecia sempre atrás, sendo ele tão mais bonito que o Paul?

• ok, deu pra perceber né?
• fui sim apaixonada por Arthur Garfunkel
• [suspiro]
• ahãm, mesmo sabendo que Paul era o mais talentoso dos dois...
• talvez por isso, ou por Travolta, muito provavelmente, não dei continuidade à minha devoção por Art
• entre o bom mocismo de Garfunkel e a dança libidinosa do Travolta, não tive muita escolha...
• entendam: ainda era uma adolescente, mas a cada segundo, meus hormônios insistiam na lembrança que em breve seria uma mulher.
• então, com este assunto aparentemente resolvido e enterrado, fui dar com as mochilas nas costas pela Holanda, alguns muitos anos depois.

...

[pausa de 15 segundos para o comercial institucional:]

"Você que é inteligente e por este motivo está aqui. Você que sabe ler entrelinhês. Você é perspicaz e nem precisa de subterfúgios para entender. Preste atenção, esta charada não é pra você: quando na Holanda, faça como Van Gogh - se o negócio complicar, se for mesmo desesperador, arranque as orelhas para não ouvir a voz da consciência. Mas em hipótese alguma feche os olhos - e encare de frente toda a beleza dos tons de amarelo e azul."

...

• ah, a loucura! ah, o delírio!
• meus olhos de ressaca de cigana oblíqua nem dissimulavam: eram só os holandeses que viam!
• em minha fantasia eu acabara de mergulhar em um oceano de Art Garfunkels - feito o que via admirada naquela capa de LP!
• (todos mais altos que Paul, com lindos caracóis loiros ou ruivos a emoldurar dois faiscantes olhos azuis)
• mas alto lá! não se engane: não era mais tão menina e já tinha desenvolvido algum bom senso
• até parece que iria parar todo jovem holandês bonito que encontrava com o um "fazes-me lembrar Art Garfunkel",
• claro que não! já naquela época como hoje, dava sinais de minha contemporaneidade
• para todo jovem holandês bonito que encontrava, sacava da minha câmera e... pá!
• hoje, tenho a certeza de que fui precursora de umas das atividades mais hypes da atualidade: a fotografia de street style
• e minha coleção de dutches garfunkels está aí para provar-me!

"Long ago it must be... I have a photograph. Preserve your memories,

They're all that's left to you..."

*

* Paul Simon completou 70 anos no mês passado (13 de outubro). Arthur Garfunkel fará setenta daqui a dois dias, em 5 de novembro. Old friends foi escrita em 1968... Ambos são septuagenários. E o livro ainda não acabou...

Imensium

• em entrevista a Bill Moyers,
• Issac Asimov fala sobre o futuro da educação,
• o aprendizado espontâneo (não o imposto e pasteurizado, como insistem em ministrar ainda hoje),
• a importância da descoberta da própria vocação
• e como as novas tecnologias possibilitam uma mudança radical no fluxo do aprendizado individual e coletivo.
• ah! quase esqueço de citar um detalhe importante: isso em 1988!
• antes do google, antes do PC e dez anos antes da explosão da web no mundo. 

...

• como diz um amigo querido, há os mediuns, com percepção do que está além dos olhos comuns
• há os pequeniuns, como ele se autodenomina
• e os imensiuns, como Asimov 

*

* trouxe este vídeo para o blog por um motivo especial: hoje homenageamos os professores no Brasil. guardo em meu coração um profundo respeito e gratidão por todos os queridos mestres que tive a graça de conhecer; sentimento que compartilho também com os professores de meus filhos. este post vai dedicado à Maria Elizabet, a sensacional Tia Bia, a quem vou sempre reconhecer pela façanha venturosa de alfabetizar meu filho mais novo, T. ** conhecia Isaac Asimov apenas como um autor de ficção científica, mas fui dar uma olhada na wikipedia (aliás, o fato de eu ter pesquisado na wikipedia me faz acreditar que Asimov previu também este meu movimento!) e achei informações tão curiosas sobre a vida dele que sugiro a todos que me lêem conhecer: impressionante! *** Bill Moyers é o mesmo jornalista que entrevistou Joseph Campbell e depois publicou tudo em o Poder do Mito - livro de que não me canso de citar aqui no blog. Aqui, aqui e aqui, um pouco mais de Campbell.

A fonte da juventude

• dois vídeos
• (um comercial sulafricano, um clipe musical)
• e a receita da eterna juventude
• que pode ser a dança
• ou o movimento dos dois corpos que se amam
• [mas que é certamente o amor e a felicidade que ele traz].
• a mensagem é clara
• stay young: go dancing!

*

* "a gente canta, a gente dança, a gente não se cansa de ser criança; a gente brinca na nossa velha infância..." Arnaldo Anunes